233 Poemas de desamor 

Insisto

Enviado por danteverne  Seguir

Insisto con la música oculta tras el brillo
de distantes palabras,
porque en el silencio,
hasta un susurro puede parecer un grito.
Esta constante impaciencia que a veces domino
y a veces me domina
alienta al orgullo
a matar la cobardía del insolente latido
que aún vive sin permiso
en un “todavía”,
porque aún sé decir te quiero
aunque abrace el aire de una mentira
o la sombra de un recuerdo.
No puede lastimarme ya el olvido
porque ha quedado lejos.
Ignoro la cortesía que no siente alegría
y me arrodillo ante el sueño
que teje en sí mismo
el camino de mi vida.
Se agota la saliva en la lengua
pero aguanta la idea en el seno
del papel que le vio nacer
como un nuevo día.
Sabe que aquí siempre tendrá un amigo
a pesar de las balas de silencio,
a pesar de la sangre engañada,
a pesar de las débiles manos
que arrancaron una rosa al desierto.

Aguardaba

Enviado por danteverne  Seguir

Aguardaba el indicio, el paisaje
invisible de un giro de argumento
que me hiciera perder el aislamiento
en las manos suicidas del lenguaje.

Aguardaba un despliegue, un ultraje,
una fórmula o signo de alzamiento,
alba atroz con su efímero instrumento
de legítima luz en su plumaje.

Aguardaba en un párrafo de vida
una esquela insurrecta que se riera
del payaso que llevo aquí conmigo.

Aguardaba el delirio de una huida,
sublevado adelante que se esmera
en llegar hasta ti pero contigo.

TE FUISTE

Da igual si era de día o de noche
o la estación del año que acontecía,
da igual si estaba solo
o el lugar del que volvía
te fuiste
y del techo sangraron rabias y futuros predecibles
y las estatuas se echaron las manos a la cabeza
y los misterios se hicieron pesados y los caminos cuestas
y mis recuerdos volvieron a escupir todos mis errores
y el viento trajo dudas y hasta aconsejaron los niños
y los panes se endurecieron como pedruscos
y el asfalto rebañó con su gris todas las bocas
y mis piernas fueron palos y mis manos desiertos
y de las nubes llovieron vómitos y legañas
y los peces siguieron su camino hipnotizados
y el bosque volvió a encerrarse entre sus ramas
y mi corazón quedó último y descalificado
te fuiste
y yo…

volví a ser otra línea negra en la ciudad.

AMAR SIN SER QUERIDO

Un dolor jamás dormido,
una gloria nunca cierta,
una llaga siempre abierta,
es amar sin ser querido.

Corazón que siempre fuiste
bendecido y adorado,
tú no sabes, ¡ay!, lo triste
de querer no siendo amado.

A la puerta del olvido
llama en vano el pecho herido:
Muda y sorda está la puerta;
que una llaga siempre abierta
es amar sin ser querido.

LA OTRA ELLA.

Enviado por goidcaster09  Seguir

A veces sueño con ella a veces también con aquella.

Pero se que;

Ella me ama la otra me desarma.

Ella es duradera
La otra efímera.

Ella es mi fortuna
La otra mi infortuna.

Ella es mi quietud
La otra mi inquietud.

Ella es mi edén
La otra mi andén.

Ella me altera los pensamientos
La otra me obnubila los sentimientos.

Por ella dejaría de escribir
La otra me desearía morir.

Ella con su belleza adorna al mundo la otra con su vileza lo va opacando.

Ella con su belleza cautivo mi corazón la otra con su torpeza destrozo mi armazón.

Sueño con ella, y también con aquella Y, no soy dueño de ninguna.

Göid_Cäster

ESPERO CURARME DE TI

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

ATARDECER SOLITARIO

Se tambalea en la vacía la botella y en el vaso
el brillo de la vela;
hace frío en la habitación.
Afuera cae la lluvia sobre la hierba.
Te tiendes de nuevo para descansar brevemente
avasallado por el frío y la tristeza.
El amanecer y el atardecer llegan de nuevo,
siempre vuelven:
tú, jamás.

YA NO

Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.
No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.
Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.
No volveré a tocarte.
No te veré morir.