LA MOSCA
Pequeña mosca,
tus juegos veraniegos
fueron truncados
por mi descuidada mano.
¿No soy yo
una mosca como tú?
¿O no eres tú
un hombre como yo?
Porque bailo
y bebo, y canto
hasta que alguna mano ciega
me arranque el ala.
Si el pensamiento es vida,
fortaleza y aliento;
y la ausencia
de pensamiento es muerte;
entonces yo soy
una mosca feliz,
ya vivo, ya muerto.
Autor del poema: William Blake
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