Vuestros poemas
DEBUT
Siempre me han gustado los títulos cortos,se saborean mejor,
No son herméticos ni estables , sino
que apelan a tu imaginación.
Muchos he devorado, algunos sabían
mejor y otros peor .
Pero de todos, con el título de esta
obra me quedo ,
por su sabor a miedo e ilusión.
Supuestamente ya no hay nada
Se supone ya no siento más que indiferencia por tí
que solo fuiste un gusto pasajero
por tu sonrisa o por tus ojos
que de nada eran mensajeros.
Sé con toda certeza que de tu parte no hubo nada
y de la mía solo fantasías
que bien sabía yo que solo serían eso
y aún así me permití sentir algo más.
No fue una si no dos veces, que para mí
me humillé e hize algo inpensable
Decirlo en voz alta ya era osado
decirtelo en tu cara una estupidez.
Me molesta que no haya pensado,
que haya escuchado a ese organo que
no debía de hacer nada más que bombear sangre
una tontería manchada de rojo.
En ese momento tus ojos solo reflejaban burla y pena
con mucha razón
a mi también me daría ver al mismo
intentandolo con todo más de una vez
para solo escuchar lo mismo por si no le quedó claro.
Se supone que ahora me sigues gustando
y gracias a Dios que solo eso se supone
porque ya no te veo a travez de ese croma rosa pastel.
Físicamente ya no me gustas
pero me siguen sudando las manos cuando saludas,
así no sea solo a mí
los nervios se me salen de la piel.
Tus ojos
por lo menos ya no me pierdo en ellos,
con verlos desde lejos por menos de diez segundos
está más que bien.
Tu sonrisa
que antes para mi brillaba
como si consumieras estrellas todos los días
ahora solo son una impresión.
Ya casi nada en tí me hace suspirar
pero odio que ocupes un puesto en mi mente
cada cierto tiempo
como un maldito hábito.
Deseo que luego de este tiempo sin verte
pero si pensandote de casualidad,
no surtas efecto en mí
y que al fin pueda estar en paz.
Lamento De Una Poeta Silenciada.
Título: Lamento De Una Poeta Silenciada.
© 2025 [Norma Cecilia Acosta Manzanares]. Todos los derechos reservados.
Hoy confieso con la boca llena de tierra:
he enterrado mis versos bajo facturas sin lágrimas
y calendarios marcados con cruces de hospital.
El mundo me exige huesos, y yo los he entregado.
La llama se apaga entre raíces sin savia,
mis sueños son pájaros con las alas de papel.
La poesía avanza —¡mudo!— por caminos ajenos,
y mi sombra se quema en el frío de lo práctico.
¿Cómo? ¿Cómo dejé que el reloj devorara
el viento que nombraba las cosas con mis labios?
Desgarrado: mitad salario, mitad susurro;
mitad número gris, mitad tinta que arde.
Las palabras se pudren en mi garganta —¡oh sílaba rebelde!—,
la inspiración sabe a llave oxidada en la lengua.
He vendido metáforas por monedas sin eco,
y ahora cuento silencios donde antes sembraba versos.
Pero en la noche, cuando los deberes sangran su cansancio,
una coma fugaz rasga el papel del vacío.
Es la poesía —¡aguijón de luz!— que araña,
que exige nacer con uñas y cicatrices.
No quiero pan de lágrimas secas,
ni sueños que mendiguen en esquinas oscuras.
Busco el punto exacto donde el alma y el barro se funden:
donde el poema es semilla, y el deber, solo estación.
Hoy entierro mis versos… pero mañana
los desenterraré con las manos sucias de vida.
Porque la poesía no muere: se disfraza de rabia,
y acecha en los rincones donde el mundo no mira.
¿Qué parte de mí leyó el demonio?
¿Dónde empieza el miedo
cuando el libro se abre?
¿En la página o en el pecho?
¿En la letra que no sale
o en la mirada que espera
como quien castiga sin tocar?
Mi angelito, decía la portada,
con dibujos que parecían rezar.
Pero yo no rezaba.
Yo me preparaba.
¿Puede un libro tener dientes?
¿Puede la promesa suave tener filo?
Cada tarde, a las tres,
el conjuro comenzaba:
la “r” se volvía trampa,
la lengua, traición,
y el cuerpo, altar del error.
El miedo no gritaba.
Se instalaba en el estómago
como un huésped educado
que no pide nada
pero lo consume todo.
¿Quién decidió que aprender dolía?
¿Quién convirtió la lectura
en ceremonia de juicio?
La silla sabía.
La pared marfil también.
Ambas me sostenían
como quien acompaña
sin intervenir.
Yo era niña,
pero ya sabía leer el peligro
en el silencio entre palabras.
¿Y si el demonio no era invocado,
sino enseñado?
¿Y si el libro no era objeto,
sino espejo
de una pedagogía que castiga
cuando el cuerpo no obedece?
Hoy lo abro de nuevo,
no para repetir el conjuro,
sino para preguntarle:
¿Qué parte de mí leíste mal?
¿Por qué tu caricia fingida me dolía?
¿Y por qué, aún hoy,
mi cuerpo recuerda
cada página como si fuera piel?
Autor: Norma Cecilia Acosta Manzanares.
Derechos reservados
Sentenciada
Muestras tu cara sonriente
y experiencia bondadosa.
tienes el cuerpo de Diosa
y espíritu de serpiente.
Fingiendo con baja frente
no vengas con tus crueldades.
No expongas fatalidades
en tus lágrimas que son,
Rebosos de un corazon,
Que esta llenos de maldades.
Del dolor profundo y resio,
No puede el mundo librate.
Es imposible sacarte,
la daga de mi desprecio.
Con que me llames necio,
No calmara tu pesar.
En tu exilio no has de hallar,
lágrimas para verter.
Si al final no vas a tener,
ni valor para llorar.
Era una Isla
Era una isla, donde hubo rumba, tabaco y changó.
Donde los negros y los chinos crearon una mulata con sabor.
Mezcló su gente, ¡Tremenda creación!.
Mulatos, mulatas de cuerpo celestial,
esculpidos en bronce, pelo lasial,
trigueños, flacos, ojos pulidos,
colores extraños, envidia de Cupido.
Era una isla, donde la alegría
se vestía de colores, de simpatía.
Su gente reía, prosperaba y planes tenían.
Hoy caminan despacio, buscando un abrazo…
que está en la otra orilla.
Era una isla, era una canción,
era café, caña, alma y sazón.
Hoy es silencio, polvo y dolor…
¡pero en su gente vive el amor!
De un pájaro sus dos alas,
de dos islas se decía.
Hoy ese pájaro no vuela,
la isla izquierda tiene el ala caída.
No vengan a criticar, yo se que no es una isla,
es un archipiélago sin igual.
Pero un día va a volver a volar con sus dos alas,
que nadie podrá nunca mas cortar.
Mi Cuba.
He Tenido Un Sueño
He tenido un sueño, me despierto, salgo al portal,
la mañana está aplomada, las nubes grises cargadas,
parecen que quieren llorar.
Salgo a la calle, las nubes empiezan a llorar,
gotas de lluvia caen en mi rostro,
otras de mi lagrimal.
He tenido un sueño… qué suerte que no es real.
Soñaba que eras polvo, eras arcilla, eras arena.
que tu linda cabellera, como una diosa pero real.
Fuiste mi primera mujer creada, no te llamas Eva.
Eva fue creada en lo celestial,
tú en mi alma, otro sitio espiritual.
Tú tienes otro nombre, que no quiero mencionar.
No Precisas.
Para sentir a Dios, solo basta amar,
para estar en ti, no tienes que buscar.
Yo soy parte de ti, sin tiempo ni lugar,
un lazo eterno que nada puede separar.
No necesitas olfato
para oler mis sentimientos,
ni tus labios en mi piel
para besar lo que siento.
No precisas de tus manos
ni del tacto acostumbrado,
para tocar mi alma entera
sin rozarme, tan siquiera.
Te escucho sin que pronuncies,
te abrazo sin que estés cerca,
te siento como el suspiro
que la distancia no quiebra.
No precisas voz alguna
para oírte en mi silencio,
ni tu sombra junto a mí
para hallarte en todo el tiempo.
Te escucho sin que pronuncies,
te abrazo sin que estés cerca,
te siento como el suspiro
que la distancia no quiebra.
Eres el faro en la tormenta,
la calma que siempre regresa.
Aunque el tiempo nos separe,
tu esencia nunca se dispersa.
Eres el eco que me guía,
la voz que me llena el alma.
En cada paso, en cada día,
eres paz, eres mi calma.
Ecos de mi alma rota
Estoy aquí,
pero no existo,
un cuerpo que camina sin destino,
una sombra que nadie quiere seguir.
Mis palabras se rompen,
se ahogan en un mar de indiferencia,
amigas que se esfuman,
dejándome sola en este frío interminable.
El mundo me mira como desprecio
juzga mi piel, mi forma, mi miedo,
y yo me derrito en su fuego,
una chispa que nadie quiere apagar.
Mi perro,
el único que me entiende sin preguntas,
que lame mis heridas invisibles,
pero no puede salvarme de mí misma.
He pedido ayuda,
he lanzado mis gritos al viento,
pero solo recibí ecos vacíos,
un silencio que devora mi esperanza.
A mi hermana le dejo mi verdad oculta,
lo que no puedo decir en voz alta,
porque esta batalla es mía.
y el dolor que cargo no tiene un nombre.
No quiero seguir fingiendo,
no quiero ser un fantasma más,
quiero que duela, que arda, que quiebre,
para que al menos alguien sienta mi tormenta.
No me quedo,
porque vivir así es una herida abierta,
una prisión sin llave,
y ya no tengo fuerzas para luchar.
Poesía boliviana
Enviado por shane_spielrein Seguir
Tukuy sonqowan (Quechua)
Qampis nuqaraykuchari
noqapis qanraykuchari.
Sonqonchiq munasqan,
wiñaypaq kuska kawsan.
Nuqapaqmi runakuna tusun
qanpaqmi llapan raymichaykusun.
Suyasayki tukuykama,
mana imapis t'aqawanachu.
Tukuy pacha aylluqa kusisqa kanan tiyan.
Mana imapis mana atinaqa kanchu.
Llaqta ñawpaqenpi kamachikuyqa khatatatananmi.
Tukuy sonqowan ñawpaman rina mana manchhachikuspa.
Con todo el corazon (Español)
Probablemente tu también seas para mí
Aparentemente yo también sea para ti.
Lo que quiere nuestro corazón,
viven juntos para siempre.
La gente baila para mi
todos celebraremos por ti.
Te esperaré hasta el final,
nada podrá separarnos.
En todo momento la familia tiene que ser feliz.
No hay nada que no se pueda hacer.
El gobierno debe temblar ante el pueblo.
Vamos adelante con todo el corazón y sin miedo.
Victor Alfredo Ticlla Calla
Shane Spielrein
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