39 Poemas de poesía 

Aquí encontrarás poemas dedicados a la propia poesía, al arte de escribir, a lo que significa ser poeta.

Pensamiento

Enviado por soloyo  Seguir

Las palabras sobran cuando abunda amor y sinceridad, en mi mente reflejan cosas, cosas que todo los días lo veo al caminar, cuando pasó y saludo y recibo como respuesta un gesto, un gesto de ignorancia, de soberbia y autoestima vulgar. Pienso y mil veces me pregunto. Hasta cuando, hasta cuando la hipocresía y la falta de cultura, esa cultura tan, pero tan popular que nos enseñaron nuestros abuelos, nuestro bisabuelos, donde el respeto y la honestidad, eran y son la base de la vida, adonde se fue el respeto mutuo que había en nuestra sociedad? Miro a mi alrededor y veo , como la ideología cambió, por desgracia para mal. Nuestros abuelos nos enseñaban a saludar a los mayores, en las escuelas, las escuelas enseñaban que cuando viajabas en un tren o un bus y se subía una señora o un anciano mayor, sin mediar palabras se le daba el asiento. Hoy día y ya en el siglo XXI, donde todo a cambiado revolucionariamente , la tecnología entre otros. Se supone que al mismo tiempo, debería mejorar y perfeccionar nuestra educación, los valores, los criterios, la ética y la moral. Pero no, nada de eso, todo lo contrario. El profesor discrimina, las autoridades no velan, los político busca la corrupción. La sociedad cada día más deteriorada filosóficamente. Nuestro planeta se deteriora debido a la ignorancia humana, que por sus afanes y riquezas, destruye todo a su paso sin pensar en el futuro.
J.J.R

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LA POESÍA

Tan clara que, invisible,
en sí misma se esconde,
como el aire o el agua,
transparente y oculta;
desierta no, surcada
por pájaros y peces,
herida por los árboles.

Autor del poema: Manuel Altolaguirre

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VALLEJO

es muy difícil encontrar un hombre
que escriba poemas
que no te decepcionen.
Vallejo nunca me decepcionó de esa manera.

algunos dicen que murió
de tanto pasar hambre.

como sea
sus poemas sobre el terror a estar
solo
son en cierto sentido amables y
no
gritan.

estamos cansados de casi todo el
arte.
Vallejo escribe como un hombre
y no como un
artista.
está más allá de
nuestro entendimiento.

me gusta pensar que Vallejo todavía está
vivo y caminando por la
habitación, encuentro
el sonido de sus pasos firmes.
imponderable.

Autor del poema: Charles Bukowski

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LIBROS

Ninguno de los libros de este mundo
Te aportará la felicidad,
Pero secretamente te devuelven
A ti mismo.
Allí está todo lo que necesitas,
Sol, luna y estrellas,
Pues la luz que reclamas
Habita en tu interior.

Ese saber que tú tanto buscaste
Por bibliotecas resplandece
Desde todas las lágrimas,
Puesto que ese libro es tuyo ahora.

Autor del poema: Hermann Hesse

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FLORES DE AMOR (Fragmento)

He elegido, he vivido mis poemas y, aunque
la juventud se fuera en días perdidos,
hallé mejor la corona de mirto del amante
que la de laurel del poeta.

Autor del poema: Oscar Wilde

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AUTOBIOGRAFÍA

¿Versos autobiográficos ? Ahí están mis canciones,
allí están mis poemas: yo, como las naciones
venturosas, y a ejemplo de la mujer honrada,
no tengo historia: nunca me ha sucedido nada,
¡oh, noble amiga ignota!, que pudiera contarte.

Allá en mis años mozos adiviné del Arte
la armonía y el ritmo, caros al musageta,
y, pudiendo ser rico, preferí ser poeta.
-¿Y después?

-He sufrido, como todos, y he amado.

¿Mucho?

-Lo suficiente para ser perdonado...

Autor del poema: Amado Nervo

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LOS CÓMPLICES

Te decía en la carta
que juntar cuatro versos
no era tener el pasaporte a la felicidad
timbrado en el bolsillo,
y otras cosas más o menos serias
como dándote a entender
que desde antiguamente soy tu cómplice
cuando bajas a los arsenales de la noche
y pones toda tu alma
y la respiración
perfectamente controlada,
por mantener en pie tus rebeliones
tus milicias secretas
a costa de ese tiempo perdido
en comerte las uñas, en mantener a raya
tus palpitaciones,
en golpearte el pecho por los malos sueños,
y no sé cuántas cosas más
que, francamente, te gastan la salud
cuando en el fondo
sabes que estoy contigo
aunque no te vea
ni tome desayuno en tu mesa
ni mi cabeza amanezca en tu pecho
como un niño con frío,
y eso no necesita escribirse.

Autor del poema: Gonzalo Rojas

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CUANDO ME VAYA

Enviado por soloyo  Seguir

Cuando yo me vaya, no quiero que llores, quédate en silencio sin decir palabras y vive recuerdos, reconforta el alma. Cuando yo me duerma, respeta mi sueño, por algo me duermo, por algo me he ido. Si sientes mi ausencia, no pronuncies nada y casi en el aire, con paso muy fino, búscame en mi casa, búscame en mis libros, búscame en mis cartas, y entre los papeles que he escrito apurado. ponte mis camisas, mi suéter, mi saco, y puedes usar todos mis zapatos. Te presto mi cuarto, mi almohada, mi cama, y cuando haga frío , ponte mis bufandas. Te puedes comer todo el chocolate y beberte todo el licor que dejé guardado. Escucha ese tema que a mí me gustaba, usa mi perfume y riega mis plantas. Si tapan mi cuerpo, no me tengas lástima, corre hacia el espacio , libera tu alma, palpa la poesía , la música , el canto y deja que el viento juegue con tu cara. Besa bien la tierra , toma toda el agua y aprende e idioma vivo de los pájaros. Si me extrañas mucho, disimula al acto. Búscame en los niños, el café, la radio, y el sitio ese donde me ocultaba. No pronuncies nunca la palabra muerte. A veces es más triste vivir olvidado que morir mil veces y ser recordado. Cuando yo me duerma, no me lleves flores a una tumba amarga, grita con la fuerza de toda tu entraña que el mundo está vivo y sigue su marcha. La llama encendida no se va a apagar por el simple hecho de que no esté más. Los hombres que "viven" no se mueren nunca, se duermen de a ratos, de a ratos pequeños, y el sueño infinito es sólo una excusa. Cuando yo me vaya, extiende tu mano y estarás conmigo sellada en contacto y aunque no me veas, y aunque no me palpes, sabrás que por siempre estaré a tu lado, estaré cuidando. Entonces un día, sonriente y vibrante, sabrás que volví para no marcharme. J.J.R

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XXI

¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¡Qué es poesía!, ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.

Autor del poema: Gustavo Adolfo Bécquer

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POESÍA

Poesía, verdad, poema mío,

fuerza de amor que halló tus manos, lejos

en un vuelo de junios pulió espejos

y halló en la luz la palidez, el frío.



Yo rebosé los cántaros del río,

paré la luz en los remansos viejos,

di órdenes a todos los reflejos;

Junio perfecto dio su poderío.



Poesía, verdad de todo sueño,

nunca he sido de ti mas corto dueño

que en este amo en cuyas nubes muero.



Huye de mí, conviérteme en tu olvido,

en el tiempo imposible, en el primero

de todos los recuerdos del olvido.

Autor del poema: Carlos Pellicer

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A QUIEN PUEDA INTERESAR

Que otros hagan aún
el gran poema
los libros unitarios
las rotundas
obras que sean espejo
de armonía

A mí sólo me importa
el testimonio
del momento que pasa
las palabras
que dicta en su fluir
el tiempo en vuelo

La poesía que busco
es como un diario
en donde no hay proyecto ni medida

Autor del poema: José Emilio Pacheco

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LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

Autor del poema: Gabriel Celaya

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La poesía

Enviado por alvaro89  Seguir

La poesía es un arte preciado y amado ,
se siente, se sueña y se baila.
A ella no se la repite pero nunca se ha olvidado,
Porque ella sola es más tranquila.

Los poetas son como padres para ella.
Las cuidan, las miman y como a una estrella
Las poetas son como madres para ella
Las ayudan, las miman y las aman a ellas.

La rima es su melodía que todo lo canta.
Su sonido es alegre,
Su voz siempre afecta a quien la canta
Su ritmo fluye como la sangre.

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EN MI OFICIO O MI ARTE SOMBRÍO

En mi oficio o mi arte sombrío
ejercido en la noche silenciosa
cuando sólo la luna se enfurece
y los amantes yacen en el lecho
con todas sus tristezas en los brazos,
junto a la luz que canta yo trabajo
no por ambición ni por el pan
ni por ostentación ni por el tráfico de encantos
en escenarios de marfil,
sino por ese mínimo salario
de sus más escondidos corazones.

No para el hombre altivo
que se aparta de la luna colérica
escribo yo estas páginas de efímeras espumas,
ni para los muertos encumbrados
entre sus salmos y ruiseñores,
sino para los amantes, para sus brazos
que rodean las penas de los siglos,
que no pagan con salarios ni elogios
y no hacen caso alguno de mi oficio o mi arte.

Autor del poema: Dylan Thomas

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LA POESÍA

No hay ningún paso,
ni atraviesa nadie
los dinteles de luz y de colores,
cuando la rosa se abre,
porque invisibles son los paraísos
donde invisibles aves
los cantos melodiosos del silencio
a oscuras dan al aire,
más allá de la flor, adonde nunca
alma vestida puede presentarse,
donde se rinde el cuerpo a la belleza
en un vacío entrañable.

Autor del poema: Manuel Altolaguirre

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Untitiled

Enviado por ricardo22  Seguir

Me encontraba sólo sentado en los juzgados de la vida,
Pensando! Veía llendo a lo lejos filmada mi vida hacia arriba,
Acercandose sin un poco de prisa la muerte oí que me decia;
-Que de todos los errores que en mi vida cometía,
Solo uno de la cuna hasta mi tumba dolería,

Hoy y muchas veces me pregunto;
¿Volvería a nacer algun dia
Para abogar e implorar perdón a Dios que me devuelva desde cero a la vida?

¡Ojalá y fuese así porque así bien lo querría!

Que tan solo más simple polvo sobre mi tumba,
puda volver a creer naciendo desde las cenizas
Sólo y listo para reconciliarme con el dia,
Volviendo a empezar con migo
Pero esta vez desde abajo y no de arriba.

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ENSUEÑO

Para fugarnos de la tierra
un libro es el mejor bajel;
y se viaja mejor en el poema
que en el más brioso y rápido corcel
Aun el más pobre puede hacerlo,
nada por ello ha de pagar:
el alma en el transporte de su sueño
se nutre sólo de silencio y paz.

Autor del poema: Emily Dickinson

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ODA PARA PLANCHAR

La poesía es blanca:
sale del agua envuelta en gotas,
se arruga, y se amontona,
hay que extender la piel de este planeta,
hay que planchar el mar de su blancura
y van y van las manos,
se alisan las sagradas superficies
y así se hacen las cosas:
las manos hacen cada día el mundo,
se une el fuego al acero,
llegan el lino, el lienzo y el tocuyo
del combate de las lavanderías
y nace de la luz una paloma:
la castidad regresa de la espuma.

Autor del poema: Pablo Neruda

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ARTE POÉTICA

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche , que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor, y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

Autor del poema: Jorge Luis Borges

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POEMA 1

¿A quién dono este agradable, nuevo librito
con árida pómez recién pulido?
Cornelio, a ti, pues tú solías
creer que son algo mis tonterías,
ya entonces cuando osaste, único de los ítalos,
el tiempo explicar en tres pliegos,
doctos, Júpiter, y laboriosos.
Por ello ten para ti este librito, sea cual sea
y como sea; el cual, patrona Virgen,
más dure, perenne, de un siglo.

Autor del poema: Catulo

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