28 Poemas de nostalgia 

SON RECUERDOS

Enviado por beache  Seguir

Florido está el jardín que nosotros construimos
y exóticos aromas se esparcen por doquier
la rosa más hermosa que en su centro se formara
hoy día la he cortado y la guardo para ti

Hoy cantan las aves con sus voces cristalinas
brilla la luna con sus más pálidos acentos
vuelan mariposas cuando van cruzando el aire
y todas esas hojas arrastradas por el viento.

Cantó el zorzal en su armonioso solfeo matutino
aún resuena en el contorno su trinar maravilloso
y se acomodó en un árbol sobre su rama más alta
que había escogido por ser fuerte y muy frondoso.

Hoy me siento muy cansado a la vera del camino
a admirar tanta gente en su constante ir y venir
que vislumbran su meta aún más allá del horizonte
sobre polvo o espinas los impulsa a seguir.

12 08 22

Bertoldo Herrera Gitterman

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Apenas

Enviado por danteverne  Seguir

Hace apenas unos minutos yo era un niño,
arcilla de lava que entonaba una canción,
un rugido interminable, una primavera
entre arrecifes de hormigón.

Mis sueños apenas me cabían en las manos,
y la esperanza iniciaba su reinado.

Recuerdo haber alzado los ojos,
rendirme al amor,
coronarme en esa patria de hierba y luz
que desde el barro desafiaba al sol.

Brote, esbozo de estrella en una calle,
música, centella, pasión.

Recuerdo haber sido aquel niño,
y ahora solo quisiera volver a ser yo.

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Noviembre

Enviado por danteverne  Seguir

Qué difícil es cerrar los ojos
y no verte,
mascar la vida en síntesis,
y sentir la herida,
la máscara de una sonrisa,
que disfrace el dolor,
y perderte,
y perderme en un hosco,
ciego rastro de prisas
y silencios.
Mientras Madrid duerme,
la lluvia limpia
los recuerdos agridulces,
las huellas dentelladas
y calientes
que dejaron mella
en este sueño líquido,
en esta esquirla,
en esta brecha,
en este frío refugio
carente
de tu esencia,
del sueño de una vida
que nunca se produjo,
de la nada inversa,
del influjo moribundo
de una muerte
anunciada y ciega.

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NOSTALGIA

Hace ya diez años
que recorro el mundo.
¡He vivido poco!
¡Me he cansado mucho!

Quien vive de prisa no vive de veras,
quien no echa raíces no puede dar frutos.

Ser río que recorre, ser nube que pasa,
sin dejar recuerdo ni rastro ninguno,
es triste y más triste para quien se siente
nube en lo elevado, río en lo profundo.

Quisiera ser árbol mejor que ser ave,
quisiera ser leño mejor que ser humo;
y al viaje que cansa
prefiero terruño;
la ciudad nativa con sus campanarios,
arcaicos balcones, portales vetustos
y calles estrechas, como si las casas
tampoco quisieran separarse mucho...
Estoy en la orilla
de un sendero abrupto.

Miro la serpiente de la carretera
que en cada montaña da vueltas a un nudo;
y entonces comprendo que el camino es largo,
que el terreno es brusco,
que la cuesta es ardua,
que el paisaje es mustio...
¡Señor! ¡Ya me canso de viajar! ¡Ya siento
nostalgia, ya ansío descansar muy junto
de los míos!... Todos rodearán mi asiento
para que les diga mis penas y mis triunfos;
y yo, a la manera del que recorriera
un álbum de cromos, contaré con gusto
las mil y una noches de mis aventuras
y acabaré en esta frase de infortunio:
—¡He vivido poco!
¡Me he cansado mucho!

Autor del poema: José Santos Chocano

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Hace tiempo

Enviado por victoria_hill2  Seguir

Hace tiempo que no había soñado contigo asi que dime ¿Cómo estás? Madre de mi padre ¿Que has echo? Por favor dime ¿Has visto como mejoro cada vez más? Quisiera saber si te sientes orgullosa de tu nieta, extraño mucho tu voz pues el viento se la llevó arrastrándola lejos de mi logrando que solo sea un recuerdo lejano

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ESTA NOSTALGIA

Este sueño que vivo,
esta nostalgia con nombre y apellido,
este huracán encerrado tambaleando mis huesos,
lamentando su paso por mi sangre...
No puedo abandonar el tiempo y sus rincones,
el valle de mis días
está lleno de sombras innombrables,
voy a la soledad como alma en pena,
desacatada de todas las razones,
heroína de batallas perdidas,
de cántaros sin agua.
Me hundo en el cuerpo,
me desangro en las venas,
me bato contra el viento,
contra la piel que untada está a la mía.
Qué haré con mi castillo de fantasmas,
las estrellas fugaces que me cercan
mientras el sol deslumbra
y no puedo mirar más que su disco
-redondo y amarillo-
la estela de su oro lamiéndome las manos,
surcándome las noches,
desviviéndome,
haciéndome desastres...
Me entregaré a los huracanes
para pasar de lejos por esa luz ardiendo.
Estoy muriéndome de frío.

Autor del poema: Gioconda Belli

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CAMPO

El paisaje salía de tu voz
y las nubes dormían en la yema de tus dedos
De tus ojos cintas de alegría colgaron
la mañana
Tus vestidos
encendieron las hojas de los árboles
En el tren lejano iba sentada
la nostalgia
Y el campo volteaba la cara a la ciudad.

Autor del poema: Carlos Oquendo de Amat

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AMOR DESARRAIGADO

Bajo el ala de la noche
que deja
su huella imprecisa
bajo la sombra
del corazón repudiado
rumores de vidrio
rozan el sueño esquivo.

En esa hora que rezuma olvida,
en esa hora secreta y desgarrada,
la piel que me contiene
se llena de nostalgia y latidos.

Desarraigado
el amor
acaricia
la entreabierta herida
que sangra.

Autor del poema: Carmen Matute

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MIS OJOS YA NO SABEN

Mis ojos ya no saben
sino contemplar días
y soles perdidos. ¡Cómo siento
rodar viejas tartanas
por las calles de Sinera!
A mi recuerdo llegan
olores de mar velada
por claros estíos. Perdura
en mis dedos la rosa
que cogí. Y en los labios,
tormenta, fuego, palabras
convertidas en ceniza.

Autor del poema: Salvador Espriu

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NO TIRES LAS CARTAS DE AMOR

No tires las cartas de amor
Ellas no te abandonarán.
El tiempo pasará, se borrará el deseo
-esta flecha de sombra-
y los sensuales rostros, bellos e inteligentes,
se ocultarán en ti, al fondo de un espejo.
Caerán los años. Te cansarán los libros.
Descenderás aún más
e, incluso, perderás la poesía.
El ruido de ciudad en los cristales
acabará por ser tu única música,
y las cartas de amor que habrás guardado
serán tu última literatura.

Autor del poema: Joan Margarit

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