201 Poemas de desamor 

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Candados

Enviado por poesiatelechis  Seguir

El amor no es compartido,
el amor de tres no tiene sentido.
¿A caso Julieta compartió su amor con alguien
sino Romeo?
El amor, dúo angelical,
quien ama entrega el corazón entero,
no en dosis ni pedacitos.
El amor en tres,
sólo indecisión,
que causa heridas
y estragos amargos.
El amor en tres es un amor con candados.

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NOCHE NEGRA SIN LUNA NI ESTRELLAS...

Enviado por tonygom72  Seguir

Noche negra sin luna ni estrellas
En la taberna del puerto
Sólo un vaso vacío
y un hidalgo miserable.
Que monta caballo de velas
A rumbo oscuro horizonte
Trimando tiempo y recuerdos
No puedo encontrar el norte.

Quijote sin rumbo ni puerto
Buscando por 7 mares
estelas de mis recuerdos
Me cantan sirenas tu nombre
Que llega flotando en el viento
Envuelto entre nubes negras
Tormenta de sentimientos.

Y qué si se para el tiempo?
Si vienen molinos de viento
Soy Quijote sin Dulcinea
Hidalgo sin sueños ni cuentos.
Y qué si llega Tormenta?
Y qué si pierdo las fuerzas?
Que venga luz cegadora
Aquella que todos temen
Y nadie escapa de ella.

Que venga a buscarme en la aurora
Vestida con mis recuerdos
Que pueda viajar en el tiempo
Donde decías te quiero
Que traiga con ella el tiempo
El tiempo de tus recuerdos
Que pueda decirle a tu alma
Me marcho con ellos

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nada me queda

Enviado por marl  Seguir

Me subiste al cielo y luego bajé
te di dos eclipses se los diste a el

te regale emociones
las convertiste en lamentos
te di agua de ríos
preferiste el mar muerto

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¡QUEJAS!

¡Y amarle pude! Al sol de la existencia
se abría apenas soñadora el alma...
Perdió mi pobre corazón su calma
desde el fatal instante en que le hallé.
Sus palabras sonaron en mi oído
como música blanda y deliciosa;
subió a mi rostro el tinte de la rosa;
como la hoja en el árbol vacilé.

Su imagen en el sueño me acosaba
siempre halagüeña, siempre enamorada;
mil veces sorprendiste, madre amada,
en mi boca un suspiro abrasador;
y era él quien lo arrancaba de mi pecho;
él, la fascinación de mis sentidos;
él, ideal de mis sueños más queridos;
él, mi primero, mi ferviente amor.

Sin él, para mí el campo placentero
en vez de flores me obsequiaba abrojos;
sin él eran sombríos a mis ojos
del sol los rayos en el mes de abril.
Vivía de su vida apasionada;
era el centro de mi alma el amor suyo;
era mi aspiración, era mi orgullo...
¿Por qué tan presto me olvidaba el vil?

No es mío ya su amor, que a otra prefiere.
Sus caricias son frías como el hielo;
es mentira su fe, finge desvelo...
Mas no me engañará con su ficción...
¡Y amarle pude, delirante, loca!
¡No, mi altivez no sufre su maltrato!
Y si a olvidar no alcanzas al ingrato,
¡te arrancaré del pecho, corazón!

Autor del poema: Dolores Veintimilla

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ELLA AMARÁ A OTRO HOMBRE

Ella amará a otro hombre.
Yo voy lejos, andando hacia el olvido.
Y puede suceder que alguien me nombre,
pero ella fingirá no haber oído.

Ella amará a otro hombre:
el tiempo pasa y el amor finaliza,
y es natural que lo que fue una brasa
acabe convirtiéndose en ceniza.

Aunque nadie lo quiera,
envejecen las vidas y las cosas,
y es natural también que en primavera
los rosales den rosas.

Es natural. Por eso,
ella amará a otro hombre, y está bien.
No sé si ya olvidó mi último beso,
ni me importa con quién.

Pero quizás, un día,
oyendo una canción,
sentirá que esa vieja melodía
le cambia el ritmo de su corazón.

O será algún vestido
que yo le conocí,
o el olor del jardín cuando ha llovido,
pero algún día ha de pensar en mí.

O puede ser un gesto,
un modo de mirar,
o ciertas calles, o un botón mal puesto,
o una hoja seca que voló al azar.

Y de alguna manera
tendrá que recordarme, sin querer,
escuchando unos pasos en la acera
como los míos al atardecer.

Será en algún momento,
no importa cuándo o dónde, aquí o allá,
porque el amor, por parecerse al viento,
parece que se ha ido y no se va.

Y si en ese momento ella suspira
y él pregunta por qué,
le tendrá que inventar una mentira
para que nunca sepa por qué fue.

Y él no verá esa huella,
eso tan mío en lo que ya perdí;
y, aunque la pueda amar más que yo a ella,
ella no podrá amarlo más que a mí..!

Autor del poema: José Ángel Buesa

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LUCIÉRNAGAS EN EL JARDÍN

Te vi pasar ante mí.
En aquel mismo momento te amé.
El silencio exploto en mil sonidos.
La noche arrullo nuestro encuentro.
Luciérnagas inquietas alumbraron un te quiero.
¡Nacía el amor!

¿Mas que pasó? ¿Porque te perdí?
Fue el destino, la adversidad
¿Quien te llevó de mi lado?
Un abrazo de adiós.
Bella durmiente en un sueño perenne
del que no pudiste despertar.
Agonía de un beso desdichado
en un cuento cruel sin final feliz.

Volaste hacia la luz,
quedé exhausto, sin caricias.
Lloré y la lluvia arrebató mis lágrimas.
Un sol helado calienta tu ausencia.
Robo besos al recuerdo que en
sueños pongo en tus labios.
¡Te echo de menos!
Vuelvo al lugar de nuestro amor,
el silencio aprisiona mi corazón,
lo rompe el gemir de una bisagra oxidada.
Miro tras el cristal y ya no queda nada,
tan solo puedo ver, las luciérnagas en el jardín.

Autor del poema: Robert Frost

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Profundidades

Enviado por pelota_marciana  Seguir

En el centro de mi pecho siento un sentimiento intenso. Todo es nuevo para mí y no se qué realmente siento. Creo haberte superado pero cuando te veo mi corazon salta como cuando me coqueteabas. Realmente no entiendo cómo alguien puede llegar a dañar algo sin siquiera tocarlo. Me siento tan vulnerable y apenada por haberte dejado entrar y saber que nunca pensaste en dar más. Todos me dicen que te supere, que no te escriba, pero necesito humillarme para poder superarte. No es algo sencillo sentirse así, aún más cuando te comportas como algo de los que pasas sin más. Pude ver cómo eres realmente, y no eres un hombre ciertamente. Lo digo porque si lo fueras no dejarías que me sienta de esta manera, me siento tan pequeña y tan insignificante que una simple cucaracha podría superarme. Me abrí a tí, te conté mis miedos y mis mejores momentos, y al final, cuando deberías de seguir igual, me apartas, me rechazas y me haces sentir mal. Yo solo quiero poder seguir y dejar de pensar en tí, Pero es tan difícil cuando comenzaba a enamorarme de tí. Habían cosas que no me gustaban y no me convencían pero cualquiera puede superarse por la persona que ama. Es tu culpa y siento como si fuera mía, no es un delito abrir nuestros sentimientos, más si lo es que juegues con ellos. Me haces sentir culpable por sentir algo que no puedo manejar, me haces sentir culpable, me haces querer más de algo que no tuve pero no dejo de anhelar.

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POEMA 37

Corazón, le olvidaremos
en esta noche tú y yo.
Tú, el calor que te prestaba.
Yo, la luz que a mí me dio.
Cuando le hayas olvidado
dímelo, que he de borrar
aprisa mis pensamientos.
Y apresura tu labor
no sea que en tu tardanza
vuelva a recordarle yo.

Autor del poema: Emily Dickinson

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ERES EL COMIENZO Y EL FINAL DE MI POESÍA

Eres el comienzo y el final de mi poesía.
Por ti cree aquellos versos rebosantes de armonía
Y contigo finaliza este capítulo de mi vida.

Fuiste el sol naciente y el ocaso de mi risa
Y a ti te debo el título de romántica perdida
Que surcará por el mundo, aún después de mis días.

Mía sola fue la esperanza de vaciar en ti mi vida
Y mío sólo el creer que tú también me querías,
Con el corazón en la mano, como yo te lo ofrecía.

Dios escuchó mis ruegos de sacarte de mi vida
Y hoy es Él quien me sostiene, dándome la valía
Que murió al conocerte, una mañana de un día.

Eres el comienzo y el final de mi poesía,
El recuerdo y el fantasma que portaré cada día,
El aliento que de noche me besará la mejilla.

Mi alma muere joven, como el sol malva de invierno,
Mi alma muere de pena, como un ave en el desierto,
Mi alma muere en silencio, mientras que tú te haces viejo.

Y mirarás el pasado con la mirada perdida,
Con los ojos empapados, surcando una copa fina,
Sin poder cambiar la noche que decidió nuestras vidas.

Eres el comienzo y el final de mi poesía,
El verso nuevo que siempre latirá en el alma mía,
Mas con este verso nuevo me despido de tu vida.

Autor del poema: Karina Gálvez

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CARTA SIN FECHA

Amigo: sé que existes, pero ignoro tu nombre.
No lo he sabido nunca ni lo quiero saber.
Pero te llamo amigo para hablar de hombre a hombre,
que es el único modo de hablar de una mujer.

Esa mujer es tuya, pero también es mía.
Si es más mía que tuya, lo saben ella y Dios.
Sólo sé que hoy me quiere como ayer te quería,
aunque quizá mañana nos olvide a los dos.

Ya ves, ahora es de noche. Yo te llamo mi amigo;
yo, que aprendí a estar solo para quererla más;
y ella, en tu propia almohada, tal vez sueña conmigo;
y tú, que no lo sabes, no la despertarás.

¡Qué importa lo que sueña! Déjala así, dormida.
Yo seré como un sueño sin mañana ni ayer.
Y ella irá de tu brazo para toda la vida,
y abrirá las ventanas en el atardecer.

Quédate tú con ella. Yo seguiré el camino.
Ya es tarde, tengo prisa, y aún hay mucho que andar,
y nunca rompo el vaso donde bebí un buen vino,
ni siembro nada, nunca, cuando voy hacia el mar.

Y pasarán los años favorables o adversos,
y nacerán las rosas que nacen porque sí;
y acaso tú, algún día, leerás estos versos,
sin saber que los hice por ella y para ti...

Autor del poema: José Ángel Buesa

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