63 Poemas de tristeza
LLORAR
Fue en la selva, en la Amazonia ecuatoriana. Los indios shuar estaban llorando a una abuela moribunda. Lloraban sentados, a la orilla de su agonía. Un testigo, venido de otros mundos, preguntó:
—¿Por qué lloran delante de ella, si todavía está viva?
Y contestaron los que lloraban:
—Para que sepa que la queremos mucho.
APOLOGÍA
¿Es tu voluntad que yo crezca y decline?
Trueca mi paño de oro por la gris estameña
y teje a tu antojo esa tela de angustia
cuya hebra más brillante es día malgastado.
¿Es tu voluntad - Amor que tanto amo -
que la Casa de mi Alma sea lugar atormentado
donde deban morar, cual malvados amantes,
la llama inextinguible y el gusano inmortal?
Si tal es tu voluntad la he de sobrellevar
y venderé ambición en el mercado,
y dejaré que el gris fracaso sea mi pelaje
y que en mi corazón cave el dolor su tumba.
Tal vez sea mejor así - al menos
no hice de mi corazón algo de piedra,
ni privé a mi juventud de su pródigo festín,
ni caminé donde lo Bello es ignorado.
ROMANCE DEL AHORCADO
Enviado por doblezeroo Seguir
~~~~~~
Mira hacia lo alto la niña
al ahorcado de la plaza
que arriba lleva colgado
hace hoy ya una semana.
Rizando el rizado rizo
una mentira se ensancha
la verdad queda en el rostro
y en la boca las patrañas.
Juan tiene en los ojos roto
el cristal de las palabras
y su mujer bien lo sabe
y su mujer bien lo calla.
Rizado el rizado rizo
ya ha pasado una semana
de la traidora vendetta
y Juan retorna a su casa
como se vuelve al trabajo
volviendo como si nada
mientras su mujer lo sabe
mientras ella se lo calla.
Pedro fue el ajusticiado
pero eran dos en la cama
y puso a Dios por testigo
pero Dios allí no estaba
y por el ¡¿que dirán?!, dijo
que hubo sido violada,
la mujer de Juan, mintiendo,
la mujer de Juan, la mala.
Treinta collares de espinas
desangran en su garganta
cuando le habla algún vecino
de la angustiosa mañana
que a su mujer fornicando
con el amigo encontraba
pero en el pueblo sabían
mas de lo que confesaban.
Rizando el rizado rizo
en los tejados temblaba
la sangre de Juan el muerto
y las mentiras gritaban
mientras abajo en las calles
silbaban las hojalatas
y en los portales sabían
mucho en lo que se callaban.
Mira hacia arriba la niña
hija de Pedro y la mala
la niña mira a su padre
el ahorcado de la plaza
pálido como la muerte
helado como la plata
colgado de aquella soga
anudada en la garganta
mientras la niña tirita
llorando como una blanca
indefensa y pequeñita
paloma recién cortada.
~~~~~~
INTUICIÓN DEL FRÍO
No es el de la niñez,
aquellas mañanas de diciembre,
a lo largo del río,
hacia el colegio.
Ni se trata tampoco de aquel otro
que te sorprendería
años después
más de una madrugada
dando tumbos.
No, este es distinto, este
da miedo:
viene
del futuro.
ELLA ESTA SOLA SOLA EN UN...
Ella esta sola
sola en un rincón,
los demás ven como se hiere
su pobre corazón.
Su mente se inunda
de una tristeza profunda,
que atraviesa su alma
arrebatando la calma.
Solo quiere compañía
compañía de su amor,
aquel que volvería
pero nunca volvió.
Ella
"Verso Libre"
Tornó su mirada al mar,
mientras que las olas,
en su vaivén rompían en la orilla ,
dibujando diversas figuras,
que desaparecían al sumirse en la blanca arena,
a la vez que salpicaban su rostro,
confundiéndose con las efímeras lágrimas,
que brotaban de sus verdes ojos.
gbl
02/04/2018
Derecho Reservados de Autor
Solos
Aunque vivamos solos
llenos de recuerdos,
de nostalgia y tristezas,
siempre necesitaremos
el calor de otro cuerpo,
de otra piel, de otras manos.
Escuchar otra voz
en medio de la noche,
y despertar abrigado en otros brazos.
gbl
16/10/2018
derechos Reservados de Autor
GOLONDRINAS
Las dulces mensajeras de la tristeza son...
son avecillas negras, negras como la noche.
¡Negras como el dolor!
¡Las dulces golondrinas que en invierno se van
y que dejan el nido abandonado y solo
para cruzar el mar!
Cada vez que las veo siento un frío sutil...
¡Oh! ¡Negras avecillas, inquietas avecillas
amantes de abril!
¡Oh! ¡Pobres golondrinas que se van a buscar
como los emigrantes, a las tierras extrañas,
la migaja de pan!
¡Golondrinas, llegaos! ¡Golondrinas, venid!
¡Venid primaverales, con las alas de luto
llegaos hasta mí!
Sostenedme en las alas... Sostenedme y cruzad
de un volido tan sólo, eterno y más eterno
la inmensidad del mar...
¿Sabéis cómo se viaja hasta el país del sol?...
¿Sabéis dónde se encuentra la eterna primavera,
la fuente del amor?...
¡Llevadme, golondrinas! ¡Llevadme! ¡No temáis!
Yo soy una bohemia, una pobre bohemia
¡Llevadme donde vais!
¿No sabéis, golondrinas errantes, no sabéis,
que tengo el alma enferma porque no puedo irme
volando yo también?
¡Golondrinas, llegaos! ¡Golondrinas, venid!
¡Venid primaverales! ¡Con las alas de luto
llegaos hasta mí!
¡Venid! ¡Llevadme pronto a correr el albur!...
¡Qué lástima, pequeñas, que no tengáis las alas
tejidas en azul!
YA LO SÉ, LA MEMORIA
Ya lo sé, la memoria
no es un lugar seguro.
Está llena de trampas,
consuelos, desconsuelos,
atajos, emboscadas,
pistas falsas, canciones
lacrimógenas, torpes
maneras de quedar
bien,
traiciones, heroísmos,
fotos trucadas siempre
con el fotoshop tonto
de la melancolía.
Ya lo sé, es lo que somos:
nostalgia y cirugía.
¿Recuerdas lo felices
que fuimos el verano
de la inmortalidad?
EL PÁJARO AZUL (BLUEBIRD)
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo soy demasiado duro con él,
le digo, estate ahí dentro, no voy
a dejar que nadie
te vea.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo derramo whisky sobre él e inhalo
el humo de los cigarrillos
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca saben que
él está
ahí dentro.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo soy demasiado duro con él,
le digo, estate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿quieres cargarte mis
obras?
¿quieres arruinar las ventas de mis libros
en Europa?
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo soy muy listo, solo le dejo salir
algunas veces por la noche
cuando todo el mundo está dormido.
Y digo, sé que estás ahí,
así que no estés triste.
entonces lo vuelvo a guardar,
pero él canta un poco
allí dentro, no le he dejado
morir
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es lo suficientemente hermoso
para hacer a un hombre
llorar, pero yo no
lloro, ¿lo haces
tú?
Mi viejo pueblo
Algún día me iré del lugar donde nací.
con melancolía recordaré lo que en mi infancia viví,
amigos, familia y mil historias perdidas.
Recordaré aquellos sueños que de niño tenía.
Al regresar, mis ojos se humedecerán
al escuchar viejas canciones que muchos recuerdos traerán,
al ver aquel pueblo donde un chiquillo sonreía
y aquellos lugares donde jugaba todo el día.
Algún día yo me iré
y con mi maleta en la mano
a mi viejo pueblo volveré.
LAS MAÑANAS TRANSCURREN CLARAS
Las mañanas transcurren claras
y desiertas. Así se abrían tus ojos
en otro tiempo. La mañana
fluía lentamente, era una gorga
de luz inmóvil. Callaba.
Tú callabas, viva. Las cosas
existían bajo tus ojos
(sin pena, sin fiebre, sin sombra)
como un claro mar en la mañana.
Luz, donde estás tú está la mañana.
Tú eras la vida y las cosas.
Despiertos en ti respirábamos
bajo el cielo que perdura en nosotros.
Sin pena, sin fiebre entonces,
sin esta pesada sombra del día,
poblado y distinto. Oh luz,
claridad lejana, aliento
vehemente: vuelve tus ojos
inmóviles, claros, hacia nosotros.
La mañana que pasa es oscura
sin la luz de tus ojos.
Despédida
Una noche me dijiste, que dejaste
de quererme, aún sabiendo
que mentías, me amabas en silencio
más allá del final de la vida.
No comprendí tu decisión
el amor te lo llevabas tú,
arrancado de mi alma,
sin explicación, y yo pensé;
que el amor nos unió
y hoy nos separa,
será la muerte
de mi corazón enamorado,
entonces dejaré de quererte,
y puedas comprender
que fue la despedida,
que me fuí esa noche,
y cerré los ojos para siempre.
gbl
08/02/2018
Derechos Reservados de Autor
EL CORAZÓN ATORMENTADO
Mi triste corazón babea en la popa,
Mi corazón está lleno de tabaco de hebra:
Ellos le arrojan chorros de sopa,
Mi triste corazón babea en la popa:
Ante las chirigotas de la tropa
Que suelta una risotada general,
Mi triste corazón babea en la popa,
¡Mi corazón está lleno de tabaco de hierba!
¡Itifálicos y sorcheros
Sus insultos lo han pervertido!
En el gobernalle pintan frescos
Itifálicos y sorcheros.
Oh olas abracadabrantescas,
Tomad mi cuerpo para que se salve:
¡Itifálicos y sorcheros
sus insultos lo han pervertido!
Cuando, al final, se les seque el tabaco,
¿Cómo actuar, oh corazón robado?
Habrá cantilenas báquicas
Cuando, al final, se les seque el tabaco:
Me darán bascas estomacales
Si el triste corazón me lo reprimen:
Cuando, al final, se les seque el tabaco
¿Cómo actuar, oh corazón robado?
MI CORAZÓN
Es mentira
que mi corazón porque palpita
esté despierto.
Sus latidos son tan sólo
el goteo
de su llanto glacial
como el que llora al fundirse
el témpano de hielo.
Es mentira
que mi corazón porque palpita
esté despierto.
Su misión se reduce
a mantener de pie
a un muerto
que esperanzado
aún persigue sus sueños.
Penas.
Qué pena me da verte cargada de años,
que golpearon duramente tu humanidad.
Otrora tu belleza que cautivaba y
atrapaba miradas sigilosas e indiscretas.
Cutis de porcelana, labios encarnados que incitaban al beso desmedido y apasionado.
Ojos verdes penetrantes e inquietos
en contraste con el níveo de tus dientes.
Tu cuerpo enjuto, encorvado, de paso lento,
en tránsito hacia el final del camino cierto
sin retorno a la vida que se va.
!Qué pena me da verte cargada de años!
gbl
28/04/2015
Derechos Reservados de Autor
Maracaibo Mía
Cae la tarde que refleja en el lago
matices naranjas y pálidos rojizos,
se abre la noche y el sol muere
por el poniente en descanso obligado,
¡es Maracaibo! que al anochecer imponente atrae
cálida brisa lacustre que salpica el rostro,
y contrasta las luces del espejo de agua
cual arco iris nocturno allende de la costa.
Maracaibo mía, que me viste nacer
a orillas del Coquivacoa hoy lejos de ti,
de los marullos que mueren en el malecón,
te añoro en la distancia y mi pecho
reclama la algarabía en San Juan de Dios
en velada del día de La Chinita.
¡Así es mi Maracaibo!
que a lo lejos es nostálgica y romántica.
gbl
27/09/2017
Derechos Reservados de Autor
Prisionero
Me gustaría encender un puro,
encerrado, sólo y triste, sin apuro,
iluminando la oscuridad de mi vida,
si eres prisionero es la única salida.
Prisionero por cometer un pecado,
culpable de amar sin ser amado,
aquí estoy pensando cada día,
en ti y en el amor que te daría.
Condenado a mil años de tristeza,
no de pena ni amargura ni pobreza,
porque pena tengo de mucho antes,
cuando vi por vez última los Andes.
Ahora no veo a nadie, ni a mi sombra,
todos se han ido y no me asombra,
así es la vida que me toca, desolado,
ingenuamente pensé sería a tu lado.
Por eso prendo este puro a fuego lento,
disfrutando al máximo este momento,
intentando acabar con mi sufrimiento,
comparando esta acción con el amor,
porque se prende con una pizca de ardor,
hasta consumirse en cenizas mi dolor.
Mauricio Andrés - 2017.12.07
Amanecer.
Fue amaneciendo con débiles rayos de luz
que apenas asomaban su claridad entre nubes
grises y tonos opacos de azul de esperanza,
un nuevo despertar, un nuevo día que fluye
que emerge como canto del ave que mañanea.
Despertando los sentidos poéticos como voz del amor,
del alma que enhebra los recuerdos y palabras
cargadas de ternura borrando dolores del pasado,
enterrados en la senda del olvido.
Es primavera con olor a flores, a rosas,
somos poesía, somos la rima, somos parte del tiempo
del presente, del futuro, del hoy, del mañana.
Y no somos nada sin la palabra alentadora
que nos da vida, que nos llena de amor
que transcurre por la vida como río encantado.
gbl
03/10/2018
Derechos Reservados de Autor
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