67 Poemas de poesía 

Aquí encontrarás poemas dedicados a la propia poesía, al arte de escribir, a lo que significa ser poeta.

Blanca oscuridad

Enviado por heartwords  Seguir

Blanca oscuridad
dulce y amarga
como nube de humo
en el cielo esta,
que trágico suceso
cuando por el mundo
se esparce al caer
¿por que es blanca?
puesto que blanca es
por en todo lo negro
siempre hay color
y blanco es ese color.

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Poesía...

Enviado por mayte78  Seguir

Tierna como el amanecer,
su mirada ,
como la flor que florece,
su amor,
como alegría fresca,
su risa,
como belleza que enamora,
su cuerpo,
como palomas, que vuelan,
su alma,
como lirio eterno,
su Fe,
como brazos abiertos,
su libertad,

¡ …. Como sentimiento,
su corazón,
luz del alma,
luz Amor !









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Como me atrevo

Enviado por dwamyg  Seguir

Que atrevimiento el mío de mirarte y suspirar a tus espaldas?
Debe ser un descaro ver tus ojos y guardarlos en secreto.
Quizá mis hombros empiecen a desear tu cabello, quizá quede un cielo, quizá seas tu mi único aspecto.
Lamento si no he declarado mi pasión, desde el principio hasta lo incorrecto, pero me estremezco en tu palma al ritmo de tu mirada.
Ante esta osadía te entrego el porvenir de mis alegrías.
Que atrevimiento el mío de pensar en el fresa de tus mejillas y en ellas inspirar esta humilde poesía.
Quisiera abrazarle hasta que el deseo le debilite, y con ese atrevimiento le recuerdo tan llena de contento

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Caricias

Enviado por bulxio  Seguir

Pídeme un beso en donde nadie nos mire
pídeme caricias en donde nadie te las hizo
pídeme lo que sea que cumpliré tus demandas de tu corazón arrepentido
en donde voy a satisfacer tus necesidades hasta tu ultimo suspiro.

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Nada más

Enviado por sidney  Seguir

Saben?
No todo tiene color, ni es perfecto
No hay alegria como suelen aparentar

Las personas viven atrapadas en sus propios recuerdos ...
SI!! aquellos recuerdos que nos van destruyendo sin piedad

La vida no es tan bonita como la pintan...
Al menos no para esas personas que cada noche quieren parar de luchar

O bueno, simplemente nó para mi

Es dificil vivir con inseguridades , con miedos y sin esperanzas..
Pensando que no queda más que dejarnos llevar por aquella corriente de olvido.

No queda más que hundirnos en ese profundo mar de dolor y llanto sin ni siquiera saber que nos espera.

¿éste será el camino correcto?
Así no lo sea no importa..
Nada más importa

No importan esos dias en que tengo miedo de perderme por completo
Aunque creo que ya lo hize desde hace tiempo

No importan esos amores a los que nos aferramos,
Si tenemos que admirarlos de lejos y nada más

No me importa si tengo que sufrir en silencio
Pues no queda nada más

No queda nada más por que luchar en esta vida, pero ¿ y si la muerte simplemente es oscuridad?

Talvez no me importe, mi vida ha sido oscuridad y nada mas

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A MEDIA VOZ

la lentitud es belleza
copio estas líneas ajenas
respiro
acepto la luz
bajo el aire ralo de noviembre
bajo la hierba
sin color
bajo el cielo cascado
y gris
acepto el duelo y la fiesta
no he llegado
no llegaré jamás
en el centro de todo
esta el poema intacto
sol ineludible
noche sin volver la cabeza
merodeo su luz
su sombra animal
de palabras
husmeo su esplendor
su huella
sus restos
todo para decir
que alguna vez
estuve atenta
desarmada

sola casi
en la muerte
casi en el fuego

Autor del poema: Blanca Varela

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COMO UN VIEJO CHUPANDO UN LIMÓN SECO

Como un viejo chupando un limón seco
así es el acto poético.
El caballo con su espada
divide la vida en dos:
a un lado el placer sin nada
y al otro, como una mujer vencida
la vida que despide mal olor.

Autor del poema: Leopoldo María Panero

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CONVERSACIÓN GALANTE

Yo observo: «¡Nuestra amiga sentimental, la luna!
O quizás (es fantástico, confieso)
puede ser el globo del Preste Juan
o una vieja y abollada linterna colgada en lo alto
para alumbrar a los pobres viajeros en su angustia».
Y ella entonces: «¡Cómo divagas!»

Y yo entonces: «Alguien urde en las teclas
ese exquisito nocturno, con el cual explicamos
la noche y el claro de luna; música que agarramos
para materializar nuestra propia vacuidad».
Y ella entonces: «¿Te refieres a mí?»
«Oh no, soy yo quien soy inane».

«Tú, señora, eres la eterna humorista,
la eterna enemiga de lo absoluto,
¡dando a nuestro vago humor el más leve giro!,
con tu aire indiferente e imperioso
para refutar de un golpe nuestra loca poética».
Y «¿Pero es que hablamos tan en serio?»

Autor del poema: T.S. Eliot

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TU PERRO SE MUERE

lo atropella una furgoneta.
lo encuentras a la orilla de la carretera
y lo entierras.
te sientes mal.
te sientes mal por ti mismo,
pero te sientes peor por tu hija
porque era su mascota
y lo quería mucho.
solía canturrearle
y lo dejaba dormir en su cama.
escribes un poema sobre ello.
lo titulas un poema para tu hija
y trata del perro al que atropella una furgoneta,
de cómo te ocupaste de él,
lo llevaste al bosque
y lo enterraste hondo, muy hondo,
y el poema sale tan bien
que casi te alegras de que hayan atropellado
al pobre perro, si no, no habrías escrito
nunca ese poema.
entonces te sientas a escribir
un poema sobre la escritura de un poema
que trata de la muerte de ese perro,
pero mientras escribes oyes
a una mujer gritar
tu nombre, tu nombre de pila,
ambas sílabas,
y tu corazón se para.
dejas pasar un rato y vuelves a escribir.
ella grita de nuevo.
te preguntas cómo va a terminar esto.

Autor del poema: Raymond Carver

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``` CARA O CRUZ```

Enviado por srlopez  Seguir

Mientras caiga el hombre,
Y una mano se levante,
Esta sangre tendrá sentido.

Dolores ajenos asaltan la vista,
Una muchacha pierde la forma
Y ripostan pobres horas sin dientes.

¡Nunca sabremos para quién se escribe¡
Las balas no tienen nombre para tanta gente.

La miseria descascara los zapatos,
como pan viejo.
Tanto tiempo y tanta moda
y aún conservo la ropa de mil ojos.

En mis bolsillos,
encuentro vergüenza para el presente.
No escribo,
soy un tren de nicotina al que le duele la esperanza.

¡Sociedades de hipócritas
que sólo aplauden a muertos ¡

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