20 Poemas vanguardistas
INSCRIPCIÓN SOBRE UN SEPULCRO
Y sentía tu alma pulcra y triste
como sientes la luna que se desliza calladamente
detrás de los visillos corridos.
Y sentía tu alma pobre y encogida,
como un mendigo, con la mano tendida delante de la puerta,
sin atreverse a llamar y entrar,
y sentía tu alma frágil y humilde
como una lágrima vacilando en el borde de los párpados,
y sentía tu alma ceñida y húmeda por el dolor
como un pañuelo en la mano en el cual gotean lágrimas,
y hoy, cuando mi alma quiere perderse en la noche,
solamente tu recuerdo lo detiene
con invisibles dedos de fantasma
LA CANCIÓN DE LA NOVIA
Amado mío se acerca el desierto
Aparta resoplando la arena ardiente
Siento cómo se aferran las garras de la quemadura
en el gris de la roca del alma
¡Oh! Amado mío, junta tus manos al rezar
escucha cómo zumba el fin en los oídos
espera que se te escurra la sangre del anochecer de tu boca
y los recuerdos te muerdan el cuerpo
los recuerdos con olor íntimo de escondites remotos
En los llantos del atardecer se ha apagado la luz de tu boca
La sombra del bosque sigue vibrando
Hago del corazón sendero para tus dolores, muñeca
Mi corazón con tantas bellas manchas
Con bordes de heridas como los vestidos de las mozas
y arcoiris de ceniza
La flor de los faroles se ha marchitado
Se le ha doblado el tallo en la humedad de la oscuridad
La luna se ha encerrado por encima de las nubes
como el corazón de la abadesa en la antigüedad de un monasterio
Te he encerrado yo también en la noche del cementerio
donde vuelan pájaros de hierro
frágil amor arrancado en silencio de una lápida de una azucena tímida
los árboles son crisantemos de hielo
y tú te has helado en el cielo al lado de una bella oración.
INVENTARIO DE MIS ÚNICOS BIENES
La nube donde palpita el vegetal futuro,
los pliegos en blanco que esparce el palomar,
el sol que cubre mi piel con sus hormigas de oro,
la oleografía de una calabaza pintada por los negros.
las fieras de los bosques del viento inexplorados,
las ostras con su lengua pegada al paladar,
el avión que deja caer sus hongos en el cielo,
los insectos como pequeñas guitarras volantes,
la mujer vista de pronto como un paisaje iluminado por un relámpago,
la vida privada de la langosta verde,
la rana, el tambor y el cántaro del estómago,
el pueblecito maniatado con los cordeles flojos de la lluvia,
la patrulla perdida de los pájaros
-esos grumetes blancos que reman en el cielo-,
la polilla costurera que se fabrica un traje,
la ventana -mi propiedad mayor-,
los arbustos que se esponjan como gallinas,
el gozo prismático del aire,
el frío que entra a las habitaciones con su gabán mojado,
la ola de mar que se hincha y enrosca como el capricho de un vidriero,
y ese maíz innumerable de los astros
que los gallos del alba picotean
hasta el último grano.
ANOCHECE
Vuelven los pescaderos con las estrellas del agua,
reparten comida a los pobres,
ensartan rosarios para los ciegos,
los emperadores salen de los parques
a esta hora que se asemeja
a la vejez de los grabados
y los criados bañan a los perros de caza,
la luz se pone los guantes
ábrete pues, ventana,
y sal, noche, del cuarto como el hueso del melocotón.
Dios peina la lana de los enamorados sumisos,
pinta los pájaros con tinta,
cambia la guardia en la luna.
-Vamos a cazar escarabajos
para guardarlos en una caja.
-Vamos al río
para hacer vasos de barro.
-Vamos a la fuente para besarte.
-Vamos al parque comunal
hasta que cante el gallo
para escandalizar a la ciudad,
o al establo para acostarnos
para que te pinche la hierba seca
y oír el rumiar de las vacas
que después añorarán a los terneros.
Vamos, vamos, vamos.
NEW YORK
Los árboles pronto romperán sus amarras
y son ramos de flores todos los policías
Coney Island Wall Street
La lluvia es una moneda de afeitar La brisa dobla los tallos
de las artistas de la Paramount.
China Town
La casa de la municipalidad
cambia constantemente de sabor
El tráfico
escribe
una carta de novia
T I M E I S M O N E Y
Los teléfonos son depósitos de licor
Diez c o r r e d o r e s I desnudos en la Underwood
28 piso
CHARLESTON
RODOLFO VALENTINO HACE CRECER EL CABELLO
NADIE PODRA TENER MAS DE 30 AÑOS
Mary Pickford sube por la mirada del administrador
para observarla
HE SA LI DO
RE PE TI DO
POR 25 VEN TA-
NAS
d e b a j o d e l t a p e t e h a y b a r c o s
No cantes española
que saldrá George Walch dentro de la chimenea
AQUI COMO EN EL PRIMERO NADA SE SABE DE NADA
100 piso
El humo de las fábricas
retrasa los relojes
Los niños juegan al aro
con la luna
en las afueras
Los guardabosques
encantan a los ríos
y la mañana
se va como una muchacha cualquiera
en las trenzas
lleva prendido un letrero
S E A L Q U I L A
E S T A M A Ñ A N A
AMIGA
Amiga
Mamie, no comprenderás pero escucha
el dolor no me lo puedo llorar en un pañuelo
Las palabras son graves como una procesión de reyes
para tu alma con lagos secos y tristes.
Te he llamado con mucho amor
Tus senos son flores sin tiestos
y punzan frambuesas con sabor de leche
la almohada nube traspasada por la noche
En tu cabello hay cáscaras de naranja, en el deseo manada de caballos
En tus ojos hay sol, en los labios ganas de comer
La carne huele a hierba después de llover
durazno maduro, miel de mayo y frescura
Te compraré sin falta pendientes
de los joyeros judíos
Te daré semillas de flores raras
para enriquecer tus gatos literarios
¿Quieres? Acaríciame, arrúllame
se me ha muerto la novia
Pregúntame quién era
y dime cuándo te vas
Mamie, no comprenderás
pero es cosa bella estar en un poema
Has entrado como un insecto florido en
mi cuerpo con moho y aperos de fragua
AGUA SALVAJE
los dientes hambrientos del ojo
cubiertos de hollín de seda
abiertos a la lluvia
todo el año
el agua desnuda
oscurece el sudor de la frente de la noche
el ojo está encerrado en un triángulo
el triángulo sostiene otro triángulo
el ojo a velocidad reducida
mastica fragmentos de sueño
mastica dientes de sol dientes cargados de sueño
el ruido ordenado en la periferia del resplandor
es un ángel
que sirve de cerradura a la seguridad de la canción
una pipa que se fuma en el compartimiento de fumadores
en su carne los gritos se filtran por los nervios
que conducen la lluvia y sus dibujos
las mujeres lo usan a modo de collar
y despierta la alegría de los astrónomos
todos lo toman por un juego de pliegues marinos
aterciopelado por el calor y el insomnio que lo colora
su ojo sólo se abre para el mío
no hay nadie sino yo que tenga miedo cuando lo mira
y me deja en estado de respetuoso sufrimiento
allí donde los músculos de su vientre y de sus piernas inflexibles
se encuentran en un soplido animal de hálito salino
aparto con pudor las formaciones nubosas y su meta
carne inexplorada que bruñen y suavizan las aguas más sutiles
BÚFALO BILL HA MUERTO
Búfalo Bill
ha muerto
él cabalgaba
en un caballo semental color de plata y agua
y rompía unadostrescuatrocinco palomasdeunsaque
Jesús
era un hombre hermoso
y lo que yo quiero saber es
cuánto le gusta su muchacho de los ojos azules
Señor Muerte
Justamente -
primavera cuando el mundo es barro-
exquisito el pequeño
hombre cojo de los globos
silba lejano y pequeñito
y edybil llegan
corriendo por bolitas y
a lo pirata y es
primavera
el raro
viejo de los globos silba
lejano y pequeñito
y betysabel vienen bailando
en la rayuela y saltando la cuerda y
es primavera
y
el
hombre de las patas de chivo
el de los globos silba
lejano
y
pequeñito
VOCACIÓN EXTRAÑA
No he venido a burlarme de este mundo.
Sino a amar con pasión todos los seres.
No he venido a burlarme de los hombres.
Sino a vivir con ellos la aventura terrestre.
No he venido a hablar mal de los insectos
a descubrir las llagas del ocaso
a encarcelar la luz en una jaula.
No he venido a sembrar de sal los campos.
No he venido a decir que la jirafa
quiere imitar al cisne, que los pinos
sirven sólo de adorno entre las rocas.
No he venido a burlarme de los nidos.
He venido a mirar el mundo hasta la entraña
y acariciar las cosas simplemente
único patrimonio de los hombres.
No he venido a burlarme de la muerte.
Mariano Torrent - El tiempo que no vuelve
Enviado por marianotorrent Seguir
Libro: Detrás del infinito está la vida (2021)
El tiempo que no vuelve es la mentira
que bendice la fanfarronada de estar vivo,
los finales marchitan arropándonos en ira,
el gatillo del homicida poco sabe de motivos.
Los febreros bisiestos no quitan las espinas
que los años anteriores dejaron sobre el mostrador,
los tiburones sin dientes toman anfetaminas,
el mundo es el telegrama de un ladrido abrumador.
A Pinocho la mutual no le acepta más de una
semana en el viejo hospital de los muñecos,
el mar con sobredosis de sangre no tiene luna
que alumbre las heridas de un cielo hueco.
Las tardes van muriendo sin siquiera dejar
de ser princesas, un penúltimo beso garúa
cuando el invierno hace playback sin piedad,
los recuerdos reprimidos se añejan en una grúa.
Al fin de cuentas las flores más bellas del jardín
también sucumbirán por la pena alguna mañana,
la conciencia perfecciona sus renglones de aserrín,
cangrejos ambidiestros exhiben sus mandíbulas tiranas.
Los desamores paganos no autorizan a ser enterrados,
los que mueren desangrados no son compatibles
para una transfusión; y el silencio, protervo candado,
esparce como reliquias cenizas de días desapacibles.
El llanto es un verso admonitorio, intimista y fugaz;
las caricias, milagros que huyen con el primer grito,
un alambre oxidado hiere la inspiración contumaz,
las madrugadas sin corazones pares deberían ser delito.
Las copas en bares de carretera no dictan consejos,
del gastado formato "su cintura nació para tu brazo",
entonces para qué invertir tiempo anexando bosquejos
y pintando fronteras si hoy puede ser el ocaso.
El tiempo que no vuelve es nuestro astuto occiso,
credencial mayor de un futuro que no toca bocina.
Vayamos antes que nazca oscureciendo sin aviso
a pintarle los labios de rojo a las nubes y al porvenir,
si la más perdida locura es a veces la mejor medicina,
si cada crisantemo en el fango tiene razones para vivir…
Desde el 11 hasta el 20 de un total de 20 Poemas vanguardistas
