94 Poemas buenos 

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Y POR QUÉ NO ES TU GUERRA MÁS PUJANTE...

¿Y por qué no es tu guerra más pujante
contra el Tirano tiempo sanguinario;
y contra el decaer no te aseguras
mejores medios que mi rima estéril?

En el cenit estás de horas risueñas.
Los incultos jardines virginales
darían para ti vivientes flores,
a ti más semejantes que tu efigie.

Tendrías vida nueva en vivos trazos,
pues ni mi pluma inhábil ni el pincel
harán que tu nobleza y tu hermosura

ante los ojos de los hombres vivan.
Si a ti mismo te entregas, quedarás
por tu dulce destreza retratado.

Autor del poema: William Shakespeare

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ECCE PUER

Del oscuro pasado
Nace un niño;
De gozo y de pesar
Mi corazón se desgarra.

Tranquila en su cuna
La vida yace.
¡Que el amor y la piedad
Abran sus ojos!

Autor del poema: James Joyce

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Plagio

Enviado por penelopo2  Seguir

Los poetas no existen
Hay seres que intermedian
Y de talentos se visten
Pero en realidad no existen!
Solo sentarse a esperar
Que baje la "musalina"
Luego copiar lo que dicta
Y apropiarse de sus rimas.
Los versos no tienen dueño
Vienen del mas allá
No firmen las poesias
Porque es delito plagiar
N.N

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UN CAMBIO EN LOS CLIMAS DEL CORAZÓN

Un cambio en los climas del corazón
vuelve seco lo húmedo, la bala de oro estalla
sobre la tumba helada.
Un clima en la comarca de las venas
cambia la noche en día; la sangre entre sus soles
ilumina al viviente gusano.

Un cambio en el ojo advierte a tiempo
la ceguera hasta el hueso; y el útero incorpora
una muerte mientras surge la vida.

Una sombra en el clima del ojo
es a medias su luz; el mar sondeado irrumpe
sobre una tierra sin arpones.
La semilla que del lomo hace una selva
divide en dos su fruto; y la mitad se escurre
lenta en un viento dormido.

Un clima en la carne y el hueso
es seca y húmeda; el viviente y el muerto
se mueven como espectros ante el ojo.

Un cambio en el clima del mundo
vuelve espectro al espectro; y cada niño dentro su madre
se repliega en su doble de sombra.
Un cambio echa la luna dentro del sol,
tira de las ajadas cortinas de la piel;
y el corazón entrega a sus muertos.

Autor del poema: Dylan Thomas

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Mala noticia

Enviado por penelopo2  Seguir

Me informaron que había fuego
Y Me dirigí hacia acá
Lo mas rápido que pude...
Pero tarde bastante en llegar.
Sólo cenizas quedaron
Y tú cuerpo ya no está
Como pasó esta desgracia
Sólo me vas va a dejar?
La vida tiene misterios
Que no puedo develar.
Comiste solo el asado
Y te mandaste a mudar.
Sólo cenizas quedaron
Y tú cuerpo ya no está!!
Juan.R

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A LA HORA DEL CREPÚSCULO

Es tarde, no me tientan los caminos.
Y en el jardín cerrado, yo os sabía,
caídos, pisoteados en la niebla,
¡oh flores, hojas, días!
Mis pasos se vuelven furtivos
como un indeciso extraño.
Suspiran espectros de dalias
en medio de sombras llorando.
Flota lejos un son de campanas
que une los vivos a cadáveres.
Se esparce la noche invencible,
mar de islas que son soledades.
Y me llaman la luz en la mesa
y algún pensamiento que vuela,
la vieja silla malparada
y una hoja de papel descontenta.

Autor del poema: Josep Carner

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EL BARCO EBRIO

Según iba bajando por Ríos impasibles,
me sentí abandonado por los hombres que sirgan:
Pieles Rojas gritones les habían flechado,
tras clavarlos desnudos a postes de colores.

Iba, sin preocuparme de carga y de equipaje,
con mi trigo de Flandes y mi algodón inglés.
Cuando al morir mis guías, se acabó el alboroto:
los Ríos me han llevado, libre, adonde quería.

En el vaivén ruidoso de la marea airada,
el invierno pasado, sordo, como los niños,
corrí. Y las Penínsulas, al largar sus amarras,
no conocieron nunca zafarrancho mayor.

La galerna bendijo mi despertar marino,
más ligero que un corcho por las olas bailé
––olas que, eternas, rolan los cuerpos de sus víctimas––
¬diez noches, olvidando el faro y su ojo estúpido.

Agua verde más dulce que las manzanas ácidas
en la boca de un niño mi casco ha penetrado,
y rodales azules de vino y vomitonas
me lavó, trastocando el ancla y el timón.

Desde entonces me baño inmerso en el Poema
del Mar, infusión de astros y vía lactescente,
sorbiendo el cielo verde, por donde flota a veces,
pecio arrobado y pálido, un muerto pensativo.

Y donde, de repente, al teñir los azules,
ritmos, delirios lentos, bajo el fulgor del día,
más fuertes que el alcohol, más amplios que las liras,
fermentan los rubores amargos del amor.

Sé de cielos que estallan en rayos, sé de trombas,
resacas y corrientes; sé de noches… del Alba
exaltada como una bandada de palomas.
¡Y, a veces, yo sí he visto lo que alguien creyó ver!

He visto el sol poniente, tinto de horrores místicos,
alumbrando con lentos cuajarones violetas,
que recuerdan a actores de dramas muy antiguos,
las olas, que a lo lejos, despliegan sus latidos.

Soñé la noche verde de nieves deslumbradas,
beso que asciende, lento, a los ojos del mar,
el circular de savias inauditas, y azul
y glauco, el despertar de fósforos canoros.

Seguí durante meses, semejante al rebaño
histérico, la ola que asalta el farallón,
sin pensar que la luz del pie de las Marías
pueda embridar el morro de asmáticos Océanos.

¡He chocado, creedme, con Floridas de fábula,
donde ojos de pantera con piel de hombre desposan
las flores! ¡Y arcos iris, tendidos como riendas
para glaucos rebaños, bajo el confín marino!

¡He visto fermentar marjales imponentes,
nasas donde se pudre, en juncos, Leviatán!
¡Derrubios de las olas, en medio de bonanzas,
horizontes que se hunden, como las cataratas.
¡Hielos, soles de plata, aguas de nácar, cielos
de brasa! Hórridos pecios engolfados en simas,
donde enormes serpientes comidas por las chinches
caen, desde los árboles corvos de negro aroma!

Quisiera haber mostrado a los niños doradas
de agua azul, esos peces de oro, peces que cantan.
––Espumas como flores mecieron mis derivas
y vientos inefables me alaron , al pasar.

A veces, mártir laso de polos y de zonas,
el mar, cuyo sollozo suavizaba el vaivén,
me ofrecía sus flores de umbría, gualdas bocas,
y yacía, de hinojos, igual que una mujer.

Isla que balancea en sus orillas gritos
y cagadas de pájaros chillones de ojos rubios
bogaba, mientras por mis frágiles amarras
bajaban, regolfando, ahogados a dormir.

Y yo, barco perdido bajo cabellos de abras,
lanzado por la tromba en el éter sin pájaros,
yo, a quien los guardacostas o las naves del Hansa
no le hubieran salvado el casco ebrio de agua,

libre, humeante, herido por brumas violetas,
yo, que horadaba el cielo rojizo, como un muro
del que brotan ––jalea exquisita que gusta
al gran poeta–– líquenes de sol, mocos de azur,

que corría estampado de lúnulas eléctricas,
tabla loca escoltada por hipocampos negros,
cuando julio derrumba en ardientes embudos,
a grandes latigazos, cielos ultramarinos,

que temblaba, al oír, gimiendo en lejanía,
bramar los Behemots y, los densos Malstrones,
eterno tejedor de quietudes azules,
yo, añoraba la Europa de las viejas murallas

¡He visto archipiélagos siderales, con islas
cuyo cielo en delirio se abre para el que boga:
––i.Son las noches sin fondo, donde exiliado duermes,
millón de aves de oro, ¡oh futuro Vigor!? .

¡En fin, mucho he llorado! El Alba es lastimosa.
Toda luna es atroz y todo sol amargo:
áspero, el amor me hinchó de calmas ebrias.
¡Que mi quilla reviente! ¡Que me pierda en el mar!

Si deseo alguna agua de Europa, está en la charca
negra y fría, en la que en tardes perfumadas,
un niño, acurrucado en sus tristezas, suelta
un barco leve cual mariposa de mayo.

Ya no puedo, ¡oleada!, inmerso en tus molicies,
usurparle su estela al barco algodonero,
ni traspasar la gloria de banderas y flámulas
ni nadar, ante el ojo horrible del pontón.

Autor del poema: Arthur Rimbaud

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TÚ TAMBIÉN ERES COLINA

Tú también eres colina
y sendero de piedras
y juego entre las cañas
y conoces la viña
que calla de noche.
Tú no dices palabras.
Hay una tierra callada
pero no es tierra tuya.
Hay un silencio que dura
en plantas y colinas.
Hay campiñas y aguas.
Eres silencio cerrado,
que no cede; eres labios
y ojos oscuros. Eres la viña.
Es una tierra que espera
sin decir una palabra.
Han pasado los días
bajo cielos ardientes.
Tú has jugado a las nubes.
Es una tierra mala
—y tu frente lo sabe.
Esto también es la viña.
Reencontrarás las nubes,
el cañizal y las voces
como una sombra de luna.
Reencontrarás palabras
allende la vida breve
y nocturna de los juegos,
allende la encendida infancia.
Será dulce callar.
Eres la tierra y la viña.
Un silencio encendido
quemará la campiña
como fogatas nocturnas.

Autor del poema: Cesare Pavese

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no pagare por amor

Enviado por penelopo2  Seguir

Parada frente a la cama,
me mirabas fijamente,
mientras tu rojo vestido...
se caía lentamente.
Desabrochaste el sostén,
que apricionaban tus pechos...
que ya libres me pidieron,
que compartamos el lecho.
Disfrute cada minuto,
la tibieza de tu cuerpo,
la música de tus gemidos..
inundaban mi cerebro.
Y así pasaron las horas,
entre caricias y besos..
explorando posiciones,
que aumentáran el deseo.
Tuve que hacer un esfuerzo
Para no decir... te quiero!!

Porque no correspondía,
no estaba en el presupuesto..
Tantas horas, tal el precio..
Pague lo que me pedía,
le di las gracias... y un beso..
Y volví a quedarme solo,
deseando su regreso.
No volveré a contratarla,
fue un camino equivocado.
Pagué por tener placer,
Y salí enamorado.
El que paga por amor,
tendrá que tener cuidado,
de no mezclar el placer...
Con sentimientos pasados.!!
Juan.R

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DOMINGO

Domingo, flor de luz, casi increíble
día. Bajas sobre la tierra
como un ángel inútil y dorado.
Besas
a las muchachas
de turbia cabellera,
vistes de azul marino
a los hombres que te aman, y dejas
en las manos del niño
un aro de madera
o una simple esperanza. Repartes
golondrinas, globos de primavera,
te subes a las torres
y giras las veletas
oxidadas. Tu viento agita faldas
de colores, estremece banderas,
lleva lejos canciones
y sonrisas, llena
las estancias de polvo plateado.

Los árboles esperan
tu llegada
para cubrirse de gorriones. Sabe más fresca
el agua de las fuentes.
Las campanas dispersan
palomas imprevistas
que vuelan
de otro modo.
No hay nadie que no sepa
que es domingo,
domingo.
Tu presencia
de espuma lava,
eleva,
hace flotar las cosas y los seres
en un nítido cielo que no era
—el lunes— de verdad:
apenas desteñido papel, vidrio olvidado,
polvo tedioso sobre las aceras.

Autor del poema: Ángel González

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LA CENA

Enviado por penelopo2  Seguir

Con que vara mides la poesia?
Cual es el patrón del sentimiento?
Acaso puedes tu estar dentro mio?
Y sentir las cosas que yo siento?

Una palabra cargada de rocio
Puede ser el mejor de los poemas
Y una lluvia de rimas melodiosas
No llenar el vacio de una pena.

Cuando acaricia mi dolor una palabra
Cuando un verso se acomoda en mis sentidos
Cuando el frio de la noche se covierte
En soleadas palabras dentro mio
Yo puedo decir que llegó el dia
Que ha pasado la oscuridad trapera
Que tengo entre mis manos poesia
Que puede ya el amor servir la cena
J.R

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la Patena

Enviado por penelopo2  Seguir

LA PATENA
Es posible encontrar en el fondo del alma.
Un rincón donde puedas descansar
Tus ansias.
Y dormir la siesta donde sueñes nubes.
Donde te acobaches con tus esperanzas.

Es posible encontrar en el fondo del alma.
Un lugar donde corran rios de templanza.
Donde puedas poner en un lecho de calma.
Lo bueno y lo malo en tu propia balanza.

Es posible encontrar en el fondo del alma.
Una luz que no pueda apagarse con nada.
Una llama encendida de amor y de ganas.
De llegar a todos mostrando las palmas.

Es posible al fin sin tener que buscarla.
Hallar la patena en el fondo del alma
e invitar a muchos para visitarla.
Convidando a todos con pan y palabra.
J.R

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Para Cata

Enviado por penelopo2  Seguir

Hay Cata no aguanto más
Cuando saldrás de esa panza
Para venirme a abrazar.
Tus hermanos y tus primos
Te esperan para jugar.

La abuela con una leche
con mucho cariño espera
Y ya esta comprando terma
Con el descuento del Vea.

Con la mano que le tiembla
El bicho bate la crema
Para comer la frutilla
Un antojo de la nena.

Todos juntos nos reunimos
Te damos la bienvenida..
Queremos verte en la mesa
Que para ti está servida.
Naceras como reina en nuestras vidas
Te llenaremos de amor color de rosa
Dinujaremos tu pelo como quieras
Y un moño en tu cabeza te hará hermosa..
Bienvenida tesoro en nuestras vidas
Esperada bendicion del cielo
Pequeña lucecita encendida
Convertiste nuestra vida en caramelo
TU FAMILIA.
 

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MIIS TRES AMORES

Enviado por penelopo2  Seguir

Tres flores me regalo la vida
Todas distintas ellas
Cada cual con su discurso
Mas todas igual de bellas.
Me acompañan en la vida
Tienen paciencia conmigo
Y yo observo el caminar
De las tres como testigo
Las amo y las amaré
Mas me cuesta demostrarlo
No soy de besos ni abrazos
Soy mas bien un poco huraño
No podria ni un segundo
Seguir si no las tuviera
Tampoco tendría fuerzas
Para enfrentar mi problema
Gracias a Dios que estan cerca
Y agradezco a las "Estrellas"
Verlas felices vivir
A las tres flores mas bellas.
J.R

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Perdoname

Enviado por penelopo2  Seguir

Perdon

No quiero que entre el sol por mi ventana.
Pues obliga a mi sombra a acompanarme
Y quiero estar solo en este instante
Para solo llorar y lamentarme.

Perdoname sol si te molesto
Otro día quizás desee verte
Ayer con sus ojos me alumbraste
Hoy solo tu luz me da la muerte

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LA APRENDIZ

Enviado por penelopo2  Seguir

En una torrida tarde de enero
Cuando el sol hasta los sueños
Derretia
Ella ,robandole tiempo a la siesta, leia poesia.
Tal era su pasión que no entendia
Como habia personas en la tierra
Que nunca disfrutaron de una rima.
Desidida a ser poeta a toda costa
Busco un papel en blanco
Y se juró
Escribir la poesia mas tierna
De todas las que en su vida leyó.
Pasaron las horas y los dias
La inspiracion al parecer no llegó.
Algo faltaba para ser poeta
Algo en que ella no reparó.
Nunca en su vida lloró de pena
Nunca en su vida sufrió el amor
Todo poeta lleva una herida
Que va aliviando En cada renglón
Y va dejando en su poesia.
Trozos sangrantes de su corazón
Poeta no es aquel que escribe un verso
Y que rima colchón con almidón
El poeta pone el alma en lo que
Hace.y no le importa si gusta o no .La musa dicta ,no se equivoca
No se discute..tiene razón.

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El Vino

Enviado por penelopo2  Seguir

Un sorbo de vino acaricia mi boca
Y siento la paz dentro mio
Cuando bebo una luz me toca
Y las musas llenan mi vacio
el papel se impregna de emosiones
Las rimas corren como bravo rio.
Algo tiene el vino en su alma
Que destapa el cofre inspirador
pone la emosion en nuestras palmas
Y llena de poesia el corazón
J.R

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Poeta de medio pelo

Enviado por penelopo2  Seguir

Asi soy y asi me quedo
Poeta de medio pelo
Asi es como nací.
No estare entre los mejores
Pero me divierto horrores haciendo cosas asi.
La realidad me supera
Muchas veces me da risa
otras tantas me horroriza
Pero que le voy hacer
Si yo volviera a nacer
Seria poeta o poetiza
Un verso me traquiliza
Me calma y me relaja.
Pone mis penas en caja
Y mi llanto inmoviliza.
Y cuando la pasion se erisa
En cualquier lugar que sea
Una rima me acaricia
Y el poeta nace y crea.
Burdos son los versos mios
Escasea erudiccion ,pero no falta pasion,ni entusiasmo,ni realismo.
Le pongo rima al amor.a la bronca y al cinismo.
En fin , un pobre poeta mezclado entre los mejores.
Mendigando los honores
Para llegar a la meta.
Que se me hace mas dificil
Que "Recular en chancleta."!
Juan.R

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Lo mas lindo

Enviado por penelopo2  Seguir

Lo mejor de las vacaciones no fueron:
Los paisajes hermosos,
El clima,los paseos.
Ni la atención de los mozos.

Lo más lindo no fue...
La deliciosa comida
La caminata en las sierras
Ni ver al cóndor volar
A mil metros de la tierra.

Tampoco fue lo más lindo
Los pies en el arroyito
Visitar la vieja iglesia
Comer un rico chivito

Lo más lindo del paseo sin exagerar lo digo...
Fue conocer las personas que ahora son mis amigos!!!
Juan.R

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Poeta familiar

Enviado por penelopo2  Seguir

Trae algunos problemas...
ser poeta familiar
Todos piden un versito..
un poema personal
Cumpleaños,aniversarios
Nacimientos,funerales
Los amigos que te ruegan..
Hacele un verso a mi suegra...
Tiene problemas renales!
Ser poeta, es ser bueno,
es creencia popular.
Un vaso de agua y un verso,
a nadie se negará
Piensa el poeta una rima,
y el tema que va a encarar.
Puede ser serio o risueño,
sentimental o fatal.!
El pedido ya está listo!!
Y no podemos cobraaar!!
Lo tildaran de blandito,
al poeta familiar.
"Escribe versos bonitos"
"Algunos te hacen llorar"
"Le escribe a los pajaritos"
"A las novias, al Rosal"
Esos y otros comentarios
Debe el poeta aguantar
"Porque es sensible el muchacho"
Romántico y sentimental.

Si supieran que el poeta,
es un guerrero brutal!!
Que dice en versos verdades.
Que nadie se anima a hablar.
Que denuncia la injusticia,
Las traiciones ,la maldad,
que declama sus amores,
sin temor a fracasar.
Y dice entre rima y rima,
lo que es mentira o verdad.
Un poeta bien nacido,
siempre será mucho más
Que el mote tan divertido
De "poeta familiar"
Juan.R

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