51 Poemas de flores
PENSAR QUE NUNCA MÁS ESTA HERMOSURA...
Pensar que nunca más esta hermosura,
pensar que ya mañana estos vocablos,
pensar que estos colores, estas nubes.
¿Y no pensar? Las rosas no pensamos,
casadas al instante lo seguimos
hasta la muerte. Nuestra vida canta
con olor, suavidades, la dulzura
del existir aprisa o lentamente.
Lo demás tiene nombre sin historia.
¡CUÁNTO SABE LA FLOR! SABE SER BLANCA
¡Cuánto sabe la flor! Sabe ser blanca
cuando es jazmín, morada cuando es lirio.
Sabe abrir el capullo
sin reservar dulzuras para ella,
a la mirada o a la abeja.
Permite sonriendo
que con su alma se haga miel.
¡Cuánto sabe la flor! Sabe dejarse
coger por ti, para que tú la lleves,
ascendida, en tu pecho alguna noche.
Sabe fingir, cuando al siguiente día
la separas de ti, que no es la pena
por tu abandono lo que la marchita.
¡Cuánto sabe la flor! Sabe el silencio;
y teniendo unos labios tan hermosos
sabe callar el "¡ay!" y el "no", e ignora
la negativa y el sollozo.
¡Cuánto sabe la flor! Sabe entregarse,
dar, dar todo lo suyo al que la quiere,
sin pedir más que eso: que la quiera.
Sabe, sencillamente sabe, amor.
EN TI LA TIERRA
Pequeña
rosa,
rosa pequeña,
a veces,
diminuta y desnuda,
parece
que en una mano mía
cabes,
que así voy a cerrarte
y a llevarte a mi boca,
pero
de pronto
mis pies tocan tus pies y mi boca tus labios,
has crecido,
suben tus hombros como dos colinas,
tus pechos se pasean por mi pecho,
mi brazo alcanza apenas a rodear la delgada
línea de luna nueva que tiene tu cintura:
en el amor como agua de mar te has desatado:
mido apenas los ojos más extensos del cielo
y me inclino a tu boca para besar la tierra.
DE CIRIOS Y DE LIRIOS
El lirio azul el lirio fucsia el lirio
de color colorado el lirio triste
con pétalos de cera se reviste
y va a la fiesta convertido en cirio
En cirio gris en cirio negro en cirio
de las aguas sin luz en cirio triste
que al llegar de la fiesta se desviste
y vuelve a ser en el jardín un lirio
O este espejo se está poniendo viejo
o lo que estoy mirando es un delirio
dice la flor hablándole al espejo
Adentro del azogue brota un cirio
y al tiempo que se enciende su reflejo
al fondo del jardín se apaga un lirio
En un jardín
Resaltan unas flores
por sus inefables bellezas,
envuelven con amor
a sus tiernos retoños,
la brisa los acaricia
y con el solsticio del verano,
abren lentos sus pétalos
con vividos colores,
se convierten en florecillas,
con ventosa, venenosa,
negra, fea, rara...
pero para esas madres
sus retoños son hermosos.
Aleteo primaveral
Un colibrí en la flor equivocada
ella piensa ¿Quien es el?
que osa venir a mi aposento
sin nada que ofrecer
su revoloteo la enamora,
con sus pétalos sonrojados
le permite al osado su deseo satisfacer.
Ella espera al otro día verlo aparecer,
flor marchita entristecida
con las esperanzas perdidas,
espera un nuevo florecer.
Un jilguero mira su prolifera hermosura
se acerca con timidez,
la brisa su tallo mece con gracia singular
espera se pose en ella y así logre olvidar
a ese picaflor que no ha de retornar.
DIVINAMENTE DULCE Y BIEN PLANTADA...
Divinamente dulce y bien plantada,
en el florero, en las habitaciones
como que tienes tierra en las honduras
del corazón cantor, de la honda pena
donde nacen las rosas de este mundo,
la angustia que estercola la belleza,
el temblor que te presta los colores,
el rozar a que pides suavidades
y la esperanza que te lleva aleve,
!ala sobre las cosas, tan sin peso,
tan con suspiro, prisa, tan diciendo:
¿Estás bien? Tengo prisa. ¿Soy hermosa?
QUÉ SOMBRA INVISIBLE ES ESA...
¿Qué sombra invisible es esa
donde tu rostro aparece,
abierta flor que en el aire
inmóvil está y se mueve?
¿Qué nuevo arroyo de sangre
abre sus márgenes breves,
donde tu pie, lirio grande,
hunde sus alas de nieve?
¿Dónde tu imagen se pierde
- niebla dispersa en mi frente -
y las venas de tus pechos
son más augustas que mieles?
Dónde tú y yo, sal de besos,
sorbemos la misma suerte:
tú, cual la sombra que nace,
yo, aquel arroyo que muere.
CLAVELES
Pálidas flores, cada una en equilibrio sobre un tallo articulado,
las hojas enrulándose hacia atrás en primorosas volutas corintias;
y el aire frío, como si goteara desde húmedos abetos,
o brotara de helechos no lejanos del agua,
una picante frescura de jacinto,
igual que aquel claro tiempo otoñal de eternidad,
la perenne mañana sin viento sobre una nube de septiembre.
ME LA ENCONTRÉ DE PRONTO. DIJE: ¡ROSA!...
Me la encontré de pronto. Dije: ¡Rosa!
¿Por este corazón tú nuevamente?
Tú, la Rosa de siempre inesperada,
la dolorosa Rosa por quien vivo,
(espiando la hermosura por si en ella
vas ignorada, vas como las nubes
o la belleza por la noche, mientras
nosotros en el sueño. Así, de pronto.
¿Cómo esperar de pronto que en septiembre
ocupado en las cosas de septiembre,
en esperar la lluvia, arar el campo
o fatigar el monte, tú vinieras,
tan alegre diciendo: José mío,
si vieras qué hermosura de viaje?
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