121 Poemas de muerte 

De la cuna a la tumba

Enviado por marcos211999  Seguir

La razón me ha sugerido frenar la vida,
frenar y cerrar la ruta de ida,
sin retornar jamás a ninguna parte.

La vida es amarga y sin rostro,
su contrario se precipita sin llamarlo,
aunque la universal fatalidad
podemos elegirla en libertad.

La última cama... la de la morgue
donde repose antes de ser absorbido,
por la tierra o el fuego.

Un laico final el mío será,
será un ausente evangelio
leído o cantando en el sepelio,
nada de eso habrá,
no hay destino para mi alma.

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MORIR DE RISA

Aquí donde vivo
estoy muriendo.

Esta agonía lenta
trae paranoias
cólera
remordimientos
excusas
un no lo vuelvo a hacer.

Aquí me muero de hambre
de frío
de angustia.
De un miedo a todo.
¡Carajo!, estoy muriendo.
- ¡Ay, cómo quisiera
morir de risa! –

Autor del poema: Juana Pavón

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MURIÓ POR TI

Murió por ti; su entierro al otro día
pasar desde el balcón juntos miramos,
y, espantados tal vez de tu falsía,
en tu alcoba los dos nos refugiamos.
Cerrabas con terror los ojos bellos;
el requiescat se oía. Al verte triste,
yo la trenza besé de tus cabellos,
y--¡Traición! ¡Sacrilegio!—me dijiste.
Seguía el de profundis, y gemimos...
El muerto y el terror fueron pasando...
y al ver luego la luz cuando salimos,
--¡Que vergüenza!—exclamaste suspirando.
Decías la verdad. ¡Aquel entierro!...
¡El beso aquel sobre la negra trenza!...
¡Después la oscuridad de aquel encierro!...
¡Sacrilegio! ¡Traición! ¡Miedo! ¡Vergüenza!

Autor del poema: Ramón de Campoamor

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LA MUERTE SE ESCRIBE SOLA

la muerte se escribe sola
una raya negra es una raya blanca
el sol es un agujero en el cielo
la plenitud del ojo
fatigado cabrío
aprender a ver en el doblez
entresaca espulga trilla
estrella casa alga
madre madera mar
se escriben solos
en el hollín de la almohada

trozo de pan en el zaguán
abre la puerta
baja la escalera
el corazón se deshoja
la pobre niña sigue encerrada
en la torre de granizo
el oro el violeta el azul
enrejados
no se borran
no se borran
no se borran

Autor del poema: Blanca Varela

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NI BRISA

Ni brisa ni sombra.
¿Por qué, muerte, así te escondes?
Sal, salte, sácate de tu abismo,
escápate tú, ¿quién te retiene?
¿Por qué no borras con tu mirada el universo?
¿Por qué no deshaces las piedras
con tu sombra, con tu muerte, sólo con tu sombra,
con tu mano desnuda,
con tu rostro de estatua,
desnuda presencia a quien nada resiste?
Enseña, muestra tu cara a los mundos,
que ya no haya espacio,
ni cielos, ni viento, ni palabras.
Quiero hundirme en el silencio.

Autor del poema: María Zambrano

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LA EXTRAÑA VISITA

Por la noche la Muerte las alcobas visita
donde dormimos nuestros apetitos bestiales y,
buen vendimiador, los frutos escogita
de sus vendimias eternales.

Una vez a mi lado llegó calladamente
y, cual si fuera un miembro próximo de la familia,
me acarició las manos y me besó la frente;
y yo comprendí todo...

Y, desde esa vigilia,
ella marcha conmigo
y se acuesta en mi lecho
y su mirar oscuro toda mi vida abarca...

¿No ves, por mi actitud, que estoy como en acecho
del rumor con que boga su misteriosa barca?

Autor del poema: Medardo Ángel Silva

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INVENCIONES

A través del color y la alegría
Hemos caminado
Déjanos ahora descansar
En esta tierra silenciosa
El atardecer cae en los valles
Se oscurece el aire
Dos aves aún ascienden
Soñando en lo lejano
Pronto será tiempo de reposo
Y no equivocaremos el camino
En esta soledad
Oh paz tan largo deseada
Tan honda en el crepúsculo
Cansados ya de errar
Quizás sea la muerte así

Autor del poema: Luis Hernández

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LA DISOLUCIÓN

Ella está muerta, y todas las cosas que mueren
en sus primeros elementos se resuelven;
y nosotros éramos mutuos elementos para nosotros
y hechos el uno del otro.
Mi cuerpo pues el de ella envuelve,
y aquellas cosas de que yo consisto, por eso mismo,
en mí crecen abundantes y onerosas;
y no nutren sino asfixian.
Mi fuego de pasión, suspiros de aire,
agua de lágrimas y terrena triste desesperanza,
que mis componentes son,
aunque casi agotados por la seguridad del amor,
ella para mi mal con su muerte rehace.
Y yo podría vivir largo tiempo tan desgraciado,excepto que mi fuego con mi combustible crece.
Ahora, como esos reyes emprendedores,
cuya lejana conquista tesoro aporta,
reciben más y gastan más y prestísimo se arruinan,
esta (sorprendido estoy que pueda hablar de ella)
esta muerte al par que mis reservas
mis gastos ha acrecentado.
Y así mi alma más ardientemente liberada
desbordará la de ella; como a las balas partidas antes
una bala tardía puede alcanzar si la pólvora es más.

Autor del poema: John Donne

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Algo empezó mal

Enviado por nica22  Seguir

Aquel dia algo empezó mal,

me miré al espejo,

y no vi mi reflejo...

¿ qué podía pasar ?.

Se habían llevado mi cuerpo,

pero me quedaba mi alma...

Unos lo llaman estar muerto.

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Ya no esta

Enviado por namara  Seguir


Oh! el mundo impasible
continua su ronda!
Un corazón tan sutil
En la fachada del suelo,está

la vida es tan fugaz, y los damos cuenta
Cuando, las palabras se quedan atoradas
en la garganta

Talvez que le siguían los pasos
Ya no está, después de dos tiros
Se nos adelantó
Un viaje muy largo ha empezado

Con la tenebrosidad, hizo su cita
Una nota sellado con sangre
Queda, inconcebible
Aquella tarde, tan impredecible

Se trascendió su corazón pa otro mundo
En el hueco de la tumba se encuentra su universo
Y Los caminos que no ha caminado
Ojalá que me despierten de este sueño

Tanto frío en mi pobre corazón
Buscando una razón
En este relámpago blanco
De nuevo el tiempo me traicionó

Un joven, la primavera un amigo que me merecía vivir
Uno de los que nazcan cada milenio, no tenía que morir


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